Senti bem a incredulidade das águas frias, tentando eu represá-las nessa codea de tarde. As calças, por isso, arregacei-as até aos joelhos, porque me disseram assim ser o modo indómito de querer e conseguir. E os calhaus foram-se acumulando, rolados, chatos, musguentos.

A Natureza, incapaz de perceber tolhendo os seus passos sustaria o Tempo, e esse o meu objectivo, encharcou-me as pontas do cachecol, enlameou as minhas vestes, e  para tanto criou barriga acima das pedras, rindo sempre, espumando-se de riso entre os dentes - que eu jamais trataria, Natureza, com massa ou outro vedante qualquer.

E a tarde, enfim, foram essas duas velocidades: enganosa, a primeira, semelhando ser nada mais do que um lago (a afogar-me o cachecol...), turbulenta a seguinte, salivosa, cuspinhenta, ágil como as cobras, a esquivar-se por todos os interstícios de um granito afinal não eterno.

Um granito que o Tempo, implacável nestas horas de pouco firmes ponteiros, despacha, empurra e, com desprezo, trata por "momentos" - tardes inteiras, momentos apenas.