Sobre a fuligem da pedra morta ainda medra a vertigem,

voz torta, eco da origem de todos vós.

(Que os sei tão sós...)

Mas a pedra seca, de madeiros encarquilhados,

da última hora peneira,

como se o sol não queimasse,

granito vão, ditos decorados,

- maldita asneira! -

atabalhoados.

Sobre a fuligem da pedra morta

nomes grandes discorrem,

entre couves e a origem,

a voz torta que a todos quer impor

(sinto latente a vossa dor)

a solução de uma horta.