«O Sr. Lopes, um nariz maior do que um repolho sanguíneo, como um tomate maduro, reformara-se já de "chofer de praça". Deixara há muito o seu Austin A40 (um "Bolinhas"), onde, quantas vezes, transportara a minha avó, a minha tia, a minha mãe - e eu com elas -, e sustentava a velhice a vender carrascão e nicotina aos da sua idade e à ganapada. Sobretudo aos de mesada mais comprimida. Um dia reconheceu-me, neto da minha avó, sempre minha, e alto e bom som proclamou este seu achado. Que não, redargui, "está enganado". (Apressei o pagamento dos dois cigarritos que comprara). - "É, é" - teimava o Sr. Lopes. - "Não sou, não sou" - insistia eu. Sim, sim; não, não, - até que disparei pela porta fora, ávido de sol e envergonhado como S. Pedro. Porque, como ele a Cristo, repetidamente renegara, tal o medo de uma denúncia por fumar, a avó com que o Senhor fora servido agraciar-me».

(in Famalicão - Recordações de uma Vila, ed. Círculo de Cultura Famalicence)