Deu, de repente, para o frio, presenteados pela quadra, pela época própria dele. Mais para norte neva com força. E a Protecção Civil faz o que é capaz de fazer - recomenda cuidado.

Dora, amiga, não esqueças a minha avançada idade. Por favor, vai ao armário e traz-me a samarra. Sim, ela está muito ao fundo, desprezada por esta tolice do aquecimento global. Mas é facílimo descobri-la: em antracite, com a gola mais bonita das cercanias (não, não fui eu, não atiro a raposas...). Enfim, não é produto artesanal, é a sucessora de outra, comprada na Feira da Ladra, que há trinta anos, tão cortês e de tão fino corte, fazia parar o trânsito. Esta, aquece-me agora, nos tempos escassos em que tenho frio. Esse frio, Dora, que vem chegando contigo. 

Cá para cima, neva no Gerês, em Montalegre, na Gralheira. Creio, no Baixo Minho não gozaremos tal felicidade. Não sei (por acaso, intimamente sei...) porque não marcho para a terra dos bois das chegas e me deixo ficar por lá...

Ainda assim, sobra temperatura deficitária para a minha querida samarra, ansiosa por vir à rua, logo mais quando for às compras. Já lhe prometi uma garrafa de bom tinto, a aquecermo-nos a alma amanhã. Também lhe prometi, a mais antiga loja de cá, uma chapelaria, está em liquidação; vou nela por um boné, outro para a colecção. E contigo, samarra, com essa nova - e ignota - cobertura mais a máscara covid, assaltaremos a diligência. Levando todo o ouro burguês, a pedalar forte na bicicleta-ciclone, escurecido o horizonte, pela sacra causa dos Reis, nossos Senhores. Há que lhes devolver o tesouro da Nação...

Senão for agora, quando poderá ser? Em breve? - obrigado Dora, volta sempre!