Sem expressão lançou ao fogo

as rimas que lhe havia escrito

a mão de sempre

sempre a rogo coração.

Logo o proscrito de tudo sabendo

partiu,

ninguém mais o viu, salvo o rapazito

- onde vais? – E ele num rumor,

- Há fúteis tais?,

se nem me capacito o amor

seja esta dor ardendo

e reacendendo por quem me queimou

como inúteis jornais.