O vento assobia pelos corredores das casas. Não há como evitar irmos na corrente de ar - irmos sorvidos para lá dos montes. Onde as paredes do mundo começam a amarelecer, numa actividade insana das formigas carregando e descarregando para o inverno. Já a cigarra esmorece na sua euforia. É Setembro, a vindima sem fim.