Aconteceu gostar das cores da travessia. O cinzento geral, a esbranquiçar no topo, fazia prever tempestade, a necessidade da mudança. As águas do estuário, no seu vagar, pareciam confirmá-lo, como se abrissem uma brecha, marcassem uma hora limite. Não havia que hesitar. Muita gente debandou.

Suava-se um calor de vésperas de tormenta - um calor quieto, calado, tremendamente pesado. Duas embarcações decidiram ir contra ele, cantando, dançando, como mulheres minhotas. No vigor de uma festa onde nem as meias brancas de linho, nem a colecção de saias e xailes, se deixam assustar pelo bafo de antes do horror.

Foi exactamente por esses tons garridos que reconheci as minhas origens. Quis o destino, viajasse também. Emigrasse. Para onde, ainda não descobri, mas essa é a fortuna de um minhoto - fazer-se ao caminho. As mais das vezes sem regressar.