Já nas vascas da sobrevivência, em derradeiro alento, despedi-me de todos - à francesa - e rumei o sul ignoto. No saquitel, muito pouco, como será de calcular a quem vive dos escritos. Apenas o bastante para assegurar o meu tugúrio no oceano de gente e betão que cerca a Capital.

No espírito, um vácuo absoluto. Deambulei, deambulei, perdi-me, três dias sem mudar de roupa, e assim fui parar a Monte Abraão.

Isso me garantiram os locais - Monte Abraão, onde arriara a mochila. Semelhava uma embarção, ideia tola, íamos todos num cruzeiro. Depois da via férrea e de uns barracões, de alguns carros sob suspeita de roubo ou abandono. A construção - assustando de tão alta e afogada de janelinhas, chaminés e milhares de pombos.

- Vamos a isto - disse cá comigo, eu um palaciano de toda a vida, enfrentando com indolência aquele desconforto que se adivinhava.

Instalei-me, essa noite negra, pejada de discussões ecoantes. Dormi mal, havia cheiros de origens desconhecidas. Lembrei histórias antigas do Ultramar. Por fim, manhã cedo, fui à janela: uma dama, enroscado o cabelo em pano amarelo, queimada do sol, vagamente cabo-verdiana, cumprimentou da janela ao lado - Olá, vizinho!  - Como está, minha senhora? - ao que ela foi respondeu - Assim-assim; eu sou a D. Porfíria - com duas molas de roupa entre os dentes.

Enalteci a cordialidade. Gostei das suas cuecas e mais roupa íntima, da t-chirt CR7 do Real Madrid, cri em fidelilades antigas. Ouvi vagidos de crianças. Ouvi a Cesária Borga também. Mas descomunalmente, pela noite fora. Escondi a máquina fotográfica no mais recôndito lugar daquele espaçozinho. As horas ondulavam estranhamente. Como se navegássemos. Uma súbita sirene: polícia ou iceberg? Oitenta filhos da minha vizinha de camarote jogavam a bola numa espécie de acanhado convés.

Monte Abraão é muito sensível aos ventos. Os ângulos das suas construções erguem mitos. Africanos. Multicolores. Ao fim de uma semana, sofri de uma enterite aguda minhota: dizer imperial do clínico - regresse!

Assim fiz. Com moedas até ao Rossio, esmoleiro a partir daí. Mas sempre preferindo a morte a janelas irmanadas ao quarto do lado. Ainda que estes arquitectos baratuchos desenhem proas em torres malditas, distantes dos horizontes sem fim. Um cruzeiro em Vale Abraão é uma carnificina: o navio abalroado pelo comboio, outra vítima dos fanáticos islamitas ou dos caraíbenhos, desses capazes de assustar o próprio Jack Sparrow.