Sinais de cores petrificadas no tempo

dos domingos mortos e já sepultos,

ais! de amores

em horas paradas sem alento

onde viviam os anos ora adultos.

Lembra-me a leitaria,

os sons da Estrada que eu ouvia,

conta o relojoeiro, loja pequena,

um mundo inteiro,

as ruínas, pedras esquecidas em minas encerradas,

apressadas idas.

E onde estão as almas de então?

Onde estão?,

grisalhas já na reforma depois no caixão,

sob mortalhas a cumprir a norma

de morrer e logo partir,

como o ocaso a correr.

Estrada de Benfica, um milhão

de autocarros após e em carne a memória,

afinal a história somos nós,

não apenas os avós.

Nada já nos mortifica,

Estrada de Benfica.

Nada nos fere ou lanceta

em ti onde sempre radica

o reino da praceta.