Todas as máquinas vêm do princípio do Tempo humano e, todas elas, alumiam os dias à sua frente. São linhas rectas, a vida é demasiadamente tortuosa para que as máquinas consigam fugir a uma realidade plana e sem curvas. Vão lá séculos, as máquinas descobriram-se ruidosas.

Aí,  demandaram dois nossos sentidos. Ganharam empolgação perante nós - - parte de nós, seus autores, a maior parte espectadora, - e troam nas ruas, encandeiam a vista até por indescoberta de locais mais distantes.

Mas a urbe gosta. Quando se despe de filosofias e de profecias, e veste o seu fato de macaco, o mundo reduz-se à imagem, ao som. Ou ao imediatismo, ao pão e circo, enfim, ao sábado à noite.