Arrisquei tudo, essencialmente o regresso. Mas que poder!, o da máquina sobre nós... E um dedo no botão fatal, um zumbido insuportável, as ideias em agonia - estranha mistura do horror com o torpor! - até, por fim, o quieto cenário de 2010. Quando S. Martinho ainda reinava e ordenava a dragagem da baía, em vésperas de receber os seus hóspedes.

Aterrei na pontinha junto ao farol, muito poucos metros antes da queda que me transformaria em engodo para pargo do início da década. Nunca mais com retorno a este seu glorioso fim.

Aos poucos, a mente conseguiu arrumar-se. Sim, S. Martinho, o seu encanto de então. A Pensão Americana ainda servindo pequenos-almoços, tardes suadas, noites prolongadas, um aluvião de biquinis sobre o areal e, nas águas, botes e botes e botes, todos eles baptizados. Era a memória recuperando a fala.

Mas, de súbito, um rumor longínquo, o da tempestade, da tormenta, meu Deus! a estridência de Os Pássaros de Hitchcock. A sua sinistra agressividade...

E foram só os segundos bastantes para me enfiar na máquina terrível e ligar os foguetes para casa! Home, sweet home...