Mais uma vítima do cutelo liberal, outras mais sobras de um extinto concelho, em 1853. O Rabaçal é hoje uma freguesia integrada no de Penela, guardando embora muitos vestígios da sua antiga importância. Como é o caso da igreja Matriz:

Ali passaria a malaposta, decerto, nessa convergência de muitos caminhos de sempre. Seria local de albergue dos viajantes, um porto de abrigo dos perigos das serranias.

Por isso, imagens recolhidas de antigamente, atestando o espírito de serviço, a humanidade das gentes. Como é possivel andar para trás? Que é feito do Hospital de Nossa Senhora da Piedade do Rabaçal?

Mas há de ter ficado esse espírito de convivência, sobretudo entre aqueles para quem o tempo já dispensa o relógio, já não ouve as horas e se diverte na conversa acerca dos mais quentes assuntos da terra.

Da tal coloquialidade que crava fundo as suas raízes nestes meios pacatos. Nesta festa de todos os dias, a um dos melhores queijos do mundo, fomos lá lambuzarmo-nos um bocado com ele. E só então se ouviu um bocadinho de algazarra, que o Rabaçal perdoou.

No mais, uma região de agricultura pobre, o que constitui apenas um bom motivo para a enriquecer.

E de muita limpeza, nenhuma poluição. Como as andorinhas são sempre as primeiras a perceber:

Em suma, eis-nos perante um outra hipótese residêncial, pensando em todos os amanhãs possíveis - o Rabaçal. A meia horita de Coimbra.

Mudou-se para cá, o leão da mitologia grega, e andava aterrorizando os povos da Bairrada. Felizmente Hércules ressurgiu, tornou a dominá-lo, trouxe de novo a paz clássica, a que todos ansiamos.

Hércules, comemorando esta sua mais recente vitória, o seu 13º trabalho, desta feita no querido Portugal, ergueu um templo inolvidável. Guardado por leões, também, mas obedientes ao seu prestígio. Votivo de uma deusa sua, Afrodite, estamos em crer. A cabeça da terrivel fera ornamenta agora , não o próprio Hércules, mas a sua edificação - Nesta casa mora um leão com garra, conforme a sua divisa.

Entretanto, Hércules converteu-se ao culto mariano. É certo, não há mito que resista à verdadeira Fé. Por maior Babilónia em que se tenha transformado o habitáculo de Hércules na Bairrada.

O almocreve deu graças à Primavera. No seu diante os contrastes da urze e das giestas, ali pelo cimo do mundo, durante o parco tempo em que acreditou este fossem as cores e, sobre elas, o seu flanar. Depois caiu na dura realidade do horizonte visual. A beleza à vista consistia na dureza das pedras nada estáveis, o calçado a dar de si, atamancado, o gado a renegar o percurso.

Um dia inteiro a arfar - porque a arfar trepava e escorregava, as mulas um tormento, - o almocreve atingiu um baixo, adivinhou a derrota da subida que se avizinhava e parou. Estava lá a ponte de que já o avô do seu avô falava. E as águas suaves, sussurrantes, deslizando entre os seus arcos, a abrirem uma nudez feita de trutas, dezenas delas a remarem contra a corrente.

Abriu os alforges das mulas o almocreve. Buscou, buscou, jamais contou se encontrou. Jamais revelou o segredo onde agora os automóveis transitam - afinal, aqueles fundos, o remanso das águas além, davam-nos - pescadores antigos - a bem-aventurança das trutas ou apenas o sonho, um eterno pôr-do-sol amochilado de fé?

O almocreve, tantos séculos antes dos motores, topou o carreiro e rejubilou. Chovera muito, o piso esburacara em regos tortuosos mas, premonitoriamente, uma palavra saltou fora da sua boca - "auto-estrada".

Tem um hino, tem leitões, caçadores, vinhas, um vinho afamado - o Poço do Lobo. Tem gente do mais hospitaleiro que me foi dado conhecer. Tem um passado de memórias minhas que remontam à primeira perdiz que matei. Aqui na Pocariça, do concelho de Cantanhede, em plena Bairrada, onde as povoações crescem muito na beira das estradas,

nem sempre exibindo um gosto arquitectónico apurado, o que não é o caso presente: terra muito de brancos, sobriedade e limpeza de alma, deixando-nos indecisos, algures entre a Primavera e a Páscoa.

Tem os seus heróis, começando por António Fragoso, musicólogo, compositor, executante... A Pocariça assinala e cuida da casa onde viveu, presta-lhe uma homenagem constante. É, aqui o bom gosto impera, comove a sua igreja de Nossa Senhora da Conceição, alvíssima,

o florido em volta, dir-se-ia, o compasso pascal está quase em marcha. Na outra extremidade, uma raridade, a capela de S. Tomé,

que no Porto se chamava capela dos Reis Magos. O templo (ou, pelo menos, a sua fachada) é oriundo da Baixa tripeira, onde foi demolido para alargamento da Avenida dos Aliados. Um capitalista recém-chegado do Brasil, pocaricense de berço, comprou aquele granito bem trabalhado e enxertou-o cá, em pleno reino da pedra de Ançã. 

A capela de S. Tomé precisa de umas pinceladas a condizer com o asseio da Pocariça. Onde, a finalizar, existe - um segredo deles - uma variedade única de leitões, com asas de abelhão. Mesmo já assados, continuam a zunir em nossa volta, largados como caça, capturados para o prato com zagaias e muita pontaria dos garfos. 

Com o maior topete, a antiga ladeira em calçada passou a levar a parte nenhuma. A gente sobe-a e esbarra numa rede como a dos presídios. A entrada é lateral, subterrânea, através de um tunel que leva à gare, e os comboios tornaram-se silenciosos, desapareceu de entre os carris o areão negro, fuliginoso, de antigamente.

Até que, nas nossas costas se ouve um ruído de manobras, uma chiadeira infinda. A pequena locomotiva puxando uma catrefada de vagões cilindricos, carregados de cimento, vem deixá-los numa linha nova, aberta entre o edifício e a dita rede que só não nos tolhe a memória. O mais é uma enorme caixa de agulhas a ajudar à festa.

Tratava-se do saque do dia. O produto de mais um assalto à serra, a roubar-lhe o calcário de armas em punho. Assim aqueles relevos vão sumindo, transformados em fatias, assim a fábrica se agiganta. Souselas jaz no cemitério, mesmo encostadinho à cintura do monstro. Está na eternidade de todos os previsiveis amanhãs.

Estendi-me ao comprido no banco da gare da estação, e sonhei alguns quinze comboios. Eu, um antigo candidato a "engenheiro de comboios". Voaram o Alfa e o Intercidades, passaram dois "mercadorias", fizeram alto outros tantos suburbanos. Para norte e para sul. Ora vindos dos lados da Pampilhosa, ora procedentes ("procedentes" - este o termo adequado que já me faltava) de Coimbra, a dobrar a curva onde antes estavam as cancelas, o carreiro para a azenha.

A memória agarrada aos carris, antigamente chocalheiros, compassados, às vezes infindos naquelas composições ("composições" - outro membro da antiga nomenclatura), incapazes de cobrirem o saboroso aroma de Setembro e das figueiras. Em calções, vão lá quase cinquenta anos.

O chefe da estação, de quépi branco, como um almirante condenado ao continente, a sua farda castanha, como a da Ordenança local; o seu bastão, uma bandeira enrolada a sinalizar a paz da ferrovia. E eu com ele, ambos de sobreaviso. (- Menino, o comboio saiu agora da Pampilhosa - a dar-me tempo para me sentar no banco de pau da plataforma de então, e assistir ao desfile, a "composição" logo no início da recta, a chegar-se, a chegar-se a nós, o chefe impancte nas suas funções, merecedor de demorado louvor, a passagem um estrondo, mas caras que se viam, pescoços fora das janelas, vidas em movimento; ainda assim se manterão?)

Eram as minhas tardes em Souselas. As tardes de um neto do Senhor Eng., um peso pesado na CP. (Por isso a paciência do chefe com o puto.) No armazém junto de uma linha colateral, azuis amacacados descarregavam fardos...

E a estação, um edifício sem ser feio, branco, as portadas e janelas verdes, era a vida de uma família residente no andar cimeiro. Uma vida sedentária, como se avaliava pela dimensão das cuecas do chefe, postas a secar à banda. Já as da sua senhora, dormindo a mesma corda, não tão enormes, indiciavam mais movimento das pernas. Ela lavava a roupa, punha a secá-la, tratava da hortazinha cheia de couves, alface e outras vivazes. Mesmo junto ao jardinzinho bem tratado dos buxos, com flores coloridas e cheirosas, antecedendo as retretes (assim mesmo, "retretes", quais "sanitários" ou "WC's", a rimar à portuguesa com "cagadeiras"). Provavelmente, o chefe da estação, e os seus, saiam dali directamente para a reforma. Era uma vida toda.

Mas, ao som de uma voz gravada, automatizada, ergui a cabeça.O escritório do chefe aferrolhado. Onde o seu quépi? A bandeira enrolada? Agora comandam-nos por sons despersonalizados, e a estação é triste, a linha superlotada. Saber esperar, uma ciência perdida. No andar cimeiro do almirante em terra, ferroviário, o vácuo óbvio.

Cá pensei comigo: com o Avô aqui, em Souselas, em nada se mexia. E fui, resignadamente, deixando os comboios passar.

É Páscoa? Não sabemos.

A enfermeira olha os ferimentos e põe uma expressão reprovadora. Abana negativamente a cabeça. Aquelas peles brancas sobre a ferida, ainda húmida, indiciam infecção. Num instante recomenda cuidados no duche, uma luva protectora. Já a mazela devia ir secando.

Se não forem as glicinias - vias ao nascer, tão bonitas! - o que será a Páscoa? O que será a Páscoa sem ser a ressurreição do mundo? A enfermeira não diz. Seca, de meias palavras, cumprindo somente o seu dever. A refugiar-se nos médicos e nos remédios, quiçá no querer dos doentes. Ou no Destino - Deus!

Por ela aprendo a força da incerteza. As glicinias perderam a cor e o viço, tombam ao peso da desgraça. Foram estes dias todos de chuva sem a luva protectora do duche. Prematuramente velhas, esbranquiçadas, incapazes de receberem a visita pascal.

Mas será Páscoa? É, pelo menos ainda vai a tempo de ser.

O vento calado da ternura,

o tempo esfumado, dias de um continuado adeus!

a não parar, cresce

saudade e sempre rejuvenesce,

olha para trás os seus

e talvez diga sim

a Deus.

Mas vive a carne, o espírito vive, vivem memórias, tantas histórias,

rancores,

dores!

E, no fim,

o cabelo branco, o bigode assim,

onde quer que passeie

o meu pensar

ele, só ele, sente magoar

um sinal alarmado

(minha ternura, minha fé pura)

 - este cabelo, este bigode voam mas ninguém diz, nem pode,

que o mundo é acabado.

Quando chegámos à terra dos tapetes mágicos fazia-se já tarde. O castelo em forma circular, dizem-no ímpar em Portugal, ficaria para outra altura. Àquela hora, todos os caminhos nos levam cá abaixo, ao centro da vila. Vamos por eles.

É um estranho mundo branco com riscas azuis, quase apenas. Não se vislumbram arruamentos largos e ruídos, mas muitas andorinhas. E a terceira idade, descansando ao anoitecer nas pedras já frescas, uma conversa que é pouco menos de um silêncio. Enfim, a Praça do Município, gastando das mesmas cores.

Fomos direitinhos à esplanada, iamos acabando o stock local de águas minerais. Ali pastámos qualquer coisa, era o último de alguns dias com muitos quilómetros. Enquanto tal, os pormenores arquitectónicos vizinhos saíam-nos ao caminho.

Sentados, iamos deixando as máquinas fotográficas fazerem o seu trabalho. Que era bastante.

E lá ao fundo, aproveitando este entusiasmado princípio de Primavera, duas miúdas nos degraus do pelourinho faziam horas extraordinárias na resolução dos seus decerto gravíssimos problemas. Depois, também elas partiram.

A noite tornara-se adulta. Era tempo de um descanso que o levantar cedo do dia seguinte exigia. Debandámos.

Não sem antes um derradeiro retrato do castelo misterioso, esse que reclama por um dia todo em Arraiolos. Ele está prometido, numa próxima incursão ao Alentejo.

Sempre disse à gente dos caracóis - as larvas hão de ser mais saboroso petisco. Têm menos óleo, são menos enjoativas. Não será preciso inundá-las em azeite, especiarias e alcool. Mas ninguém acredita. Lagartas de borboletas, escaravelhos, até moscas? E eu respondo sempre - são um mundo de proteínas! - mesmo não sabendo exactamente o que isto é. Mas carocas é que não!

O chapim-real, cheio de cores e de vida, surgindo invariavelmente nas árvores da esplanada, saltita mais arisco do que nunca. Com as suas cores garridas a condizer. É o diabo para o paparazzar!

Porquê? Porque se alimenta bem. À base de larvas.

O resto é o fim da tarde e a última cerveja. Mais uns tímidos piares nas ramagens por cima, a inquietude do chapim, e a nossa paciência à espera do momento do certeiro disparo final.

Os dias vão uns depois dos outros, a correr. O jardim, ora mais florido, ora mais pobre. Os chapins impávidos ao tempo, conquanto imparáveis nos galhos.

É das larvas. Aprendamos com eles.