Muitos são ainda desses anos remotos em que a literatura sobre Famalicão, à sua passagem por Santiago da Cruz, apontava como local de visita o miradouro sobre “S. Cosme”. Isto é, todo aquele fundo que inclui as freguesias de Vale (S. Cosme e S. Martinho) e de Telhado, até começar a trepar as pedreiras de Portela e as encostas de Vermoim, Pousada de Saramagos… Algo que actualmente nos faz, decerto, bastante confusão – parar em determinado ponto da EN14, sob o trovejar do trânsito automóvel, e espreitar para rebanhos sem fim, coloridos, de casario e buzinas, de molossos fabris. Para a antiga imensidão, afinal, de agricultura, bouças de pinheiros, ribeiros imaculados – saudoso Pelhe das mil trutas! – que outro mundo… E os sinos das igrejas e das horas, dos dias de Páscoa e do toque a finados, submergindo na vastidão do vale… Como se infere, só com farta dose de imaginação se atingirá o bucolismo desse quadro de então.

Mais a mais, a A3 anda logo ali abaixo… Seria impossível vivermos hoje sem ela. Mas o seu contributo – com as barreiras verdes a resguardar do ruído os moradores próximos – para o embelezamento da paisagem nada contribuem. A vida é como é, o saudosismo em excesso pernicioso, e há sempre um modo de, face ao com que nos confrontamos, descobrir pequenos (ou grandes…) remedeios.

É o que agora me ocorre quando conheci o Parque da Nossa Senhora do Rosário de Fátima. Um primeiro comentário – o nome é muito bonito! Foi ele inaugurado no passado dia 13 de Outubro, aqui na freguesia de Cruz. Não pensem, não se trata de uma grande superfície. Mas a arborização em redor é já uma realidade. E, no centro do programa, a imagem da Senhora de Fátima. Tendo como fundo uma vasta massa escura, virada a nascente, conferindo ao conjunto o instante de uma reflexão, a seriedade e o respeito pelas convicções da grande massa dos portugueses Futuramente, quem sabe?, não será um local de repouso e convivência, de tranquilidade de cada um com os seus…

Acima de tudo, entre casas abastadas que ali nascem, fica esse poiso. O de Nossa Senhora. A resultar da boa vontade de quem cedeu os terrenos e da Junta da freguesia que delineou a obra. Porque a Senhora de Fátima diz muito aos portugueses!

Eu não espero haja da parte de determinadas facções políticas uma manifestação contra. (Na política, o sentido de oportunidade é fundamental…) Espero é continuar a passar por ali, Deus queira. E perante a imagem, perante o cenário, me lembre do bom da vida, em que creio absolutamente a Rainha de Portugal está por nós, portugueses. Perdoem-me a minha confissão de fé. Esta: Deus é demasiadamente grande para que o alcancemos; Jesus, o Filho, algo que a nossa matemática de espírito, se calhar, também sente dificuldade em captar; mas Nossa Senhora é a Mãe. E quem não se arreiga ao coração da Mãe?

Bem vinda a Aldeia Nova, freguesia de Cruz, Nossa Senhora do Rosário de Fátima, nossa Mãe!!!

(Da rúbrica De Torna Viagem, in Cidade Hoje de 31.OUT.2018)

Tomávamos o pequeno-almoço, manhãzinha cedo, em Oldrões, Penafiel. Quando, de súbito, a pastelaria entra em alvoroço: tinha chegado lá o famosíssimo Tino de Rans. (Oldrões e Rans são duas freguesias vizinhas.) Foi um momento de política à séria.

Muitos abraços aos cavalheiros, grande troca de beijos com as senhoras presentes. O cidadão Vitorino da Silva irradia simpatia. Cumprimentei-o efusivamente: - sou um seu eleitor - disse-lhe logo.

(Parece que Tino não acreditou. Mas um parceiro, muito das minhas relações, convenceu-o - eu votei nele para as últimas Presidenciais. Monárquico como nasci, sou, e hei de morrer, só o candidato Vitorino da Silva poderia assegurar um mínimo de respeito e coerência por Portugal nesta desastrosa República. E o Tino obteve o mais fantástico resultado eleitoral, ele sozinho.)

Vinha precavido com a sua lista de assinaturas para a formação de um novo partido que almeja. - Desejo cumprir o meu sonho de ser de deputado à AR, - confessou.

Ora, a sinceridade para mim é tudo. A gente conhece as guerras intestinas nos partidos, quando se trata de formar as listas de candidatos ao cargo. Ninguém quer - mas, em boa verdade, todos querem e se guerreiam por tal. O Tino parte do zero - e ouvi-lo no Parlamento é, ou devia ser, a derradeira esperança dos portugueses da Província, em particular, e do Planeta em geral.

Não sei se foi a Oldrões a pé, ou se regressou de táxi a Rans. Sei que o vi, abracei "com afecto", e seguimos ambos, depois, os nossos caminhos. Trouxe os seus papeis. E com a mesma certeza que mandava um Santana Lopes bugiar, eu subscrevo a petição do Tino. Lembrei Marinho Pinto (cruzes!) e mais cresce em mim a crença no Senhor de Rans. Assim como este se despediu desejando apenas que Deus nos acompanhasse na nossa viagem.

Para que se saiba, nada do que digo é brincadeira ou ironia. Ver e ouvir este homem na AR, deixando sair pela boca fora o que achar não poder ficar calado, seria (será?) um lavar da alma.  Há muitos minhotos, trasmontanos e beirões a pensar assim. Oxalá nenhum escândalo superveniente anule a meta do cidadão Vitorino da Silva.

Começar escrevendo que existem dois tipos de políticos - os maus e os piores - é muito pouco. Prosseguir sustentando a possibilidade de alguém converter alguém ao seu credo partidário, a mais rematada tolice. E que a política se discute como o futebol - uma evidência.

Portanto, há os políticos, a política e os estádios - os comícios - ou a mesa de café. As ideias assim já ganham alguma forma. No futebol e na política, a demagogia e a hipérbole fazem absolutamente parte do jogo. Este tem é de ser disputado entre amigos. Os do Porto contra os do Benfica, os da Direita contra os da Esquerda. Ou vice-versa - a ordem dos factores é arbitrária. Chamam a isso democracia.

Mas às vezes a democracia parece que não é. Sobretudo quando chega a nossa vez de perder. Ou até de ganhar nas urnas eleitorais o que depois, mercê de engenharias recentíssimas, se vê fugir no Poder. Aí a democracia periclita. Os amigos, de diferentes matizes partidárias, podem até exaltar-se nessa animada mesa de café. Perigosamente... E surgem as vozes do exterior, a quererem participar também. O comício está prestes a começar. Com a agressividade que o caracteriza. Fujamos, fujamos!

Fujamos da intromissão, claro. Esta, por norma, vem carregada de louvores aos povos oprimidos, cantados por paladinos da paz no mundo e da guerra sindical. Gente pequenina, que transfere para os outros as suas desventuras e assim as sublima. É complicado.

Ou não é. Tudo depende de uma senhora que já nasceu respeitável, e por isso reina sobre a democracia e as referidas suas vicisssitudes, jamais foi eleita - e é a boa educação, assim se chama a dita senhora.

As gerações estão cada vez mais gordas. Disparatam a comer, sem pensar no badagaio, na famigerada trombeta que lhes dá a ordem - pró lar. As gerações são o mundo, o mundo é o Homem, e o Homem é tosco. As gerações têm somente o doce da memória. Que, usualmente, de nada lhes serve.

Tenhamos por exemplo um quase findo caminho de uma geração toda. Para cá e para lá, há muitas décadas, no rumo de uma amizade - essa sim! - a ultrapassá-las no vento, velas hasteadas sem passado, nem presente, nem futuro. E abra-se o livro na página da adolescência viajando à boleia, ao largo de invernos e verões. Eram sempre os mesmos edifícios rurais, cheirando a gado, a rampa subida e descida essses anos muitos. Atente-se naquele parágrafo - o a égua branca de través, montada pela loirinha de cabelo longo, muito amazona. Em plena calçada.

A Mitologia deteriora-se na crueza da realidade. Mas ela, a amazona, olhou.Talvez esperasse o rapazito encostasse à berma. Nada! Duas palmitas no focinho da égua, um assobio a provocar, e o caminho pela frente. Num breve relance de olhos nos olhos.

Teria bastado a palavra que não foi dita. Ignora-se se a égua saltava obstáculos. Mas a amazona dá agora aulas no Secundário. As gordas gerações de ontem, hoje e amanhã passaram-lhe ao lado. Não cavalgaram a calçada os netos das boas recordações deixadas para trás. 

Foi um trabalho muito mais demorado do que o milho e a semeadura da erva juntos. Os lavradores são homens e mulheres sem tempo, senão a lavrar ou a colher, agarrados às ordenhas e aos maus tratos que o destino lhes inflinge. Há, nos seus braços, a musculatura própria do esforço fisico diário e algumas veias mais salientes, pela revolta ante os altos e baixos de uma vida que, não obstante, não encaram de outro modo.

Por isso foram dois anos. De casa em casa, de quinta em quinta, de tractor em tractor. A saber como se agricultava em Fradelos, a maior freguesia do concelho famalicense. Um vale extensíssimo onde, se o Ave deixar, se as suas margens não se pentearem com madeixas coloridas de porcaria e maus cheiros, lá arribam, subtis, os aromas da maresia. O litoral é já ali adiante.

O potencial de Fradelos, no meu modesto entender, é venatório. Depois daqueles montes a eucaliptos, depois da "Volta do Corvo", como se a caminho de um reino perdido, a várzea é grande e as perdizes voariam até se cansarem.

Entretanto, a pecuária. Os milhares de litros de leite, a tirania do Estado, o eterno fantasma dos custos de produção e das dificulades de escoamento. Os filhos dos lavradores fradelenses já optaram pelos estudos, são médicos, advogados, engenheiros, bancários, e aquele será um modo de vida em extinção. Enquanto não, convinha retratá-lo.

Ajudou-me a memória do meu Pai e da sua intervenção nas iniciativas associativistas. Os fradelenses respeitavam-no muito, mesmo porque - era eu criança - vinham de lá as matilhas para as batidas às raposas. Entraram na conversa os nomes de tantos - homens e cães - que a idade já levou. Visitei casas onde estivera com o meu Pai mais de quarenta anos atrás.

A Câmara Municipal achou interesse no trabalho e publicou-o no seu Boletim Cultural. Fez mesmo uma separata. Está aí.

A caçada correra pessimamente. Salvou-nos o excelente almoço e essa nobre arte de estar entre amigos. Já velhotes, caturras... Enquanto isso, lá fora, o céu azedava cinzento, o ar abafava e a trovoada parecia iminente - mas seca, porque nenhuma divindade chora por aquelas terras.

Em menos palavras, chegara a hora da sesta, tão justinha quanto um bloco de granito em cima de um colchão.

No regresso à vida, ainda era dia. E Assares ali ao lado, rogando uma visita. Cumpriu-se a sua vontade, e a primeira família com que nos deparamos foi a do presidente da Junta. Sentada, mastigando o sábado num banco do largo principal, de braços abertos à nossa chegada, a invocar a sagrada hospitalidade transmontana.

Por isso ao Egas coube em sorte uma pratalhada imensa de ração, a do molosso de guarda, muito pouco resignado com a cedência. O Egas alambazou-se com tal dose e tudo aquilo, sobre dever ser saboroso, era suspeito. A noite confimá-lo-ia.

As notícias provenientes do litoral alarmavam: o País estava à mercê do furacão. Nessa incerteza nos deitámos em pleno planato longínquo. E em breve o vento rugia, esperneava entre as frinchas das portas e janelas, enquanto o Egas, no meu quarto, era acometido de uma súbita e letal flatulência.

Foi terrível. Não apenas pelo - inquestionável - monóxido de carbono libertado. Mas por todos os sulfuratos e sulfuretos que rodopiaram entre paredes, exalados pelo Egas, atiçados pelo vento. Percebia-se agora porquê: o biscoito que lhe fora oferecido em abundância era, afinal, feijoada à transmontana para canídeos. Prensada, enlatada. Destas coisas modernas de quem vai à guerra e tem de matar de qualquer maneira.

Muitos dos que andaram na Guerra Colonial – como não foi o meu caso – lembrar-se-ão daquele território vagamente separado do colosso angolano, a norte, chamado Cabinda. Rodeavam-no os Congos e o Atlântico. Era um enclave. Igualzinho ao que está na soberania de V. N. de Famalicão no concelho de Esposende, em Gemeses.

Gemeses situa-se na margem direita do Cávado, rodeada das ferozes tribos de Palmeira de Faro, Perelhal, Vila Cova e Gandra. Mas resistindo sempre, aquele baluarte famalicense de que é capital a Quinta da Barca, debruçada sobre um troço alargado, quase lagunar, do rio, ali tão pacífico como o Céu de Jesus. Nas imediações, um pequeno ajuntamento de casas (umas de comprovada antiguidade, infelizmente em ruínas), vivendo, presume-se, de algum turismo e dos sonhos todos de quem faz justiça ao silêncio. Dá sempre gosto passear por aquelas bandas, assim como quem tira férias do seu próximo e dá a mão ao Cávado e à ausência de vivalma. No nosso enclave famalicense, na salvação do nosso espírito e da nossa carne, até que a barriga dê horas – até havermos de comparecer ante a rainha da Quinta do Lago, a Sra. Peliteiro, de pronto a acolher-nos no seu palácio ou, se quiserem, no seu restaurante.

A Sra. Peliteiro nasceu Paula e criou-se em Cruz, a minha freguesia. Trabalhou na Câmara Municipal até rumar o Brasil, onde abriu o seu primeiro estabelecimento de comes e bebes.

Tudo palavras dela. Proferidas com simpatia e simplicidade, quando veio à mesa onde almoçava um grupo de prestigiados famalicenses de passagem pelo enclave.

O dito grupo papara um belo caldo de legumes, um arroz de peixe, a sua sobremesa (fruta ou chocolate). A regar, um branco duriense, «biológico». Confesso, não sei explicar esta “biologia”, mas unanimemente o vinho foi considerado muito agradável. Enquanto tal, prosseguia a saga da Sra. Peliteiro:

Depois do sucesso no Brasil, foi o tempo de regressar à Pátria e inaugurar um novo espaço de restauração, em Fão, na outra margem do rio. E a velocidade a que o negócio andou foi o salto para a banda norte, a conquista daquela Gemeses meio pasmada que tentava, mas não conseguia, vingar um campo de golfe. A Sra. Peliteiro tomou essa praça, fê-la o seu castelo, o tal seu palácio, a embaixada famalicense naquelas paragens. E baptizou-a com o seu próprio nome – Sra. Peliteiro.

O restaurante não esqueceu a lição brasileira, sendo, por isso, muito hábil em moquecas e coco nos doces. Mas a cozinha tradicional portuguesa está ali bem vincada e estudada. Saboreada com os olhos poisados no Cávado, através dos janelões da grande sala, em almoços que se prolongam e escutam também novas experiências gastronómicas. Porque a Sra. Peliteiro é, em tal ciência, uma investigadora. E uma docente. Reproduz o seu saber em três programas televisivos, conseguindo ainda espaço para ministrar formação profissional. Finalmente, à noitinha, parte para Braga (mais uma urbe qualquer dia nossa…), e dá despacho no seu – das cinzas renascido - Ignácio, outra proeza, outra aposta ganha.

A gente escuta esta agenda e toma-lhe as dores. Cansamo-nos nós, no lugar da imparável Sra. Peliteiro. (Venha daí mais qualquer coisinha para restabelecer as forças…) Mas fica o gosto e o orgulho por todo o afã desta nossa conterrânea, hoje uma personagem nacionalmente conhecida. Que as suas forças se mantenham por muitos e muitos anos. E a nossa admiração por ela, outros tantos, também. O enclave famalicense da Sra. Peliteiro, consta, voltará em breve a ser visitado por aquela distinta congregação da nossa terra que, pelo sim, pelo não, não prescindiu da fotografia da praxe com a dona da casa.

(Da rúbrica De Torna Viagem, in Cidade Hoje de 18.OUT.2018)

Um surpresa, Vila Flor, para quem chega depois de tanto tempo.

A terrinha parece condenada à condição de velharia. Resignada a ir pelo melhor preço. Numa mercancia junto do jardim público com gasolineira e tudo menos algo que se aprecie.

Depois aparecem tímidos sinais de vida. Ainda haverá jornais, política, futebol e cerveja em Vila Flor. Há, pelo menos, esplanadas de cedo recolher...

E, de súbito, a imponência da Matriz. Percebemo-lo logo - ali é que é, e sempre foi, Vila Flor. O resto é caminho de viandantes. Toca a esgalhar o morro!

Nesse curso, a Rainha Santa. Diz-se que D. Dinis, no trajecto para Trancoso, onde casou, passou por aqui e encantou-se com as amendoeiras em floração. Daí o nome da vila... A Rainha D. Isabel não necessitou o escultor incluísse rosas na estátua - são os de lá que sempre as colocam vivas, coloridas no seu regaço. De enternecer qualquer descrente!

Atrás da igreja principal, o Largo do Paço dos Condes de Sampaio. Que estes foram os senhores de Vila Flor, é certo. Da história actual sei o pouco que recomenda me cale. Mas, na esquina do «Paço», lá estão, em pleno, as armas daquele apelido.

Indo sempre, são muitos os recantos de bem repousar. Como só na Província. Pena é tanto automóvel a emburrar o cenário. Ainda assim, percebe-se, para lá do imediato, prolifera a pacatez, um tempo menos apressado.

E imenso para arranjar, polir, rechear, habitar, imenso para fugirmos da maluqueira que grassa por aí. Vila Flor: outra praça forte da nossa paz um dia, se Deus quiser.

As máquinas roncam. A ruralidade já as aceitou, ainda com as pernas doridas de tantos séculos atrás da vaca e do arado; ou avariada das costas e farta das foucinhas indo longe de mais, cortando o milho e os dedos dos utilizadores.

Milho de oiro, milho-rei, milho encofrado no celeiro. Era. O de agora verde nasce e verde morre, no desvaste das ceifeiras mecânicas. Trucidado, feito em bocadinhos, rapado a eito como se a peste invadisse o campo todo. E o acaso confunde-se com a heroicidade se um ou outro pé que lá consegue escapar ao massacre.

A vida dos humanos foi assim e tende a tornar a ser. As chacinas vêm vindo do passado para o futuro. Do tempo em que os romanos maldiziam a calamitate, a doença que lhes atacava os caules das plantas, até ao domínio da tecnologia de amanhã. Pé que escapasse, pé que ficava, símbolo de resistência. Mas não, o homem em breve descerá do tractor e virá com as suas próprias mãos...

(Ouve-se um longo troar, é a máquina devorando e arrotando. Há bocados de cereal espalhados por toda a parte, torno a ver o nosso destino  - uma calamidade).

Foram gerações de reinado para os menos remediados e os aventureiros. O Citroen 2 CV marcou a gente e as suas memórias. Eis, então, que dou com um, na casa da minha Família, fresco como uma alface. Fui a perguntas: viera na década de 80 do passado século de França, «pelo seu próprio pé». Chegado a Portugal, para não estragar a estatística, esbarrou-se contra uma parede. Nessa incómoda posição, o seu actual dono conseguiu comprá-lo.

O seu actual dono obrou um restauro como manda o preceito. Inscreveu-se no clube dos fãs e passeia por aí. Só não sabe é que tem uma viatura muito anterior à época que imagina ser a a sua peça. Os faróis redondos da máquina marcam a diferença entre os originais e o revivalismo de há uns anos. Gostei de o ver a sair do nosso terreiro!