Há um cheiro a cortesia nos portais abertos a meia banda, quase o á-vontade dos vizinhos - Ó da casa! - Com o  cão a surgir da cozinha, a trotar sorridente e peludo, de cauda baixa, abanando-a.

Ouvindo-se o cantar da água nos tanques e bicas, o mapa não se engana: é o Minho. Bebe essa frescura, toma-lhe o sabor aquoso e regressa um dia para o mesmo.

Mas não te afastes do Minho antigo. Do que não é sofisticado nem receoso. Nem apresenta aqueles tiques de novo-riquismo capazes e transformar o granito em plástico sem história e as vozes num zurrar, que me perdoem os burros.