Esfuziante, ergue os braços perante o repórter. Oh! massa poderosa, sumo dos mais consagrados japoneses, padeira de aljubarrota, bandeirante de muitos hectares de bandeira... Pois claro, dali segue para os Aliados. - Bou eu e bai o meu home! Bamos todos, o puto também! . - Mas ainda falta um ponto para o Porto ser campeão... - Falta quê?! Falta nada chefe! Já é!

Excitação total. E se amanhã é dia de trabalho, o trabalho que espere pelo dia. A noite será longa. - Carago!

Há muitos anos deixou de olhar para si. Entre o trabalho e a cozinha não há espelhos... Mas só de pensar em blusas com mangas já sua cavalarmente. E este é um dia diferente (- carago! -), um dia de liberdade. O home, tão ferrenho assim, vê-a com bons olhos nos Aliados. É substância, é megafonia acrescentada à multidão. Uma vez por outras, a cortar no rame-rame, sendo tanto o alarido e a hipótese de a TV os entrevistar...

Todos a vimos. Isto é o futebol na sua fase culminante, o pós-jogo. A vitória sobre esses inúteis de Lisboa. - Nós cá somos assim, carago! - Mas houve desacatos, briga nas ruas... - Foram eles, polha, foram esses vadios que começaram a apedrejar os nossos! Arfando, bota a mão ao seio e cobre o decote.

De Pedras Rubras aos Aliados a viagem promete. Ela ameaça sentar-se na janela aberta da viatura, atropelar os transeuntes com as suas nádegas de fora. - Oh moço, tens aí a tua bubuzela?

Seja-lhe feita justiça. Antes de finais de Junho, só lá para o S. João, não terá outra oportunidade de se divertir assim. A vida é mesmo muito monótona.

Do rodopio sobre si mesmo à órbita solar, o planeta valsa. Agora talvez num compasso mais tranquilo, o maestro quase penteado, a orquestra num instante de descontracção. Neste canto da sala, apenas um grito triunfal, o de uma dama que aproveitou o feriado e estreou a praia.

O mais são as incómodas casacas que apenas o Tempo, uma a uma, despirá. Sempre sem alguém adivinhando em que volta do baile lhe calhará a sorte.

Por ora, apenas a luz incidindo sobre a escuridão, e o firmamento prometendo amanhecer de azul. Lá fora somente circula o quotidiano e um ou outro vago ideal. Os fins de tarde poderiam conter ditos até sem sentido, mas ainda assim bonitos. Todavia não há cisnes no lago, apenas patos... Não prevalecesse o sangue-frio, a vida seria realmente aflitiva.

É a melhor altura para uma pausa, um charuto fumado à varanda. O criado afasta o reposteiro e os coriscos ao longe são o prenúncio do recrudescer da valsa. Ao ritmo das chamas ou das ondas do mar?

Sabes agora o horizonte é sem fim a vida

imparável linha fugidia

seja nas águas, ou ao cimo do monte

ora de noite ora de dia.

Sabes-te caminhando a perguntar

até quando?

Encaras os ventos e a chuva e o sol

como se todos iguais tão díspares

momentos

mas jamais chegarás onde te colham

tormentos, horas más

apenas porque o horizonte é a eternidade do Tempo

contraste da distância

onde muitos já reencontraste

e outros abraçarás.

Em passinhos curtos, as palavras buscam no chão o seu sentido. Dispersas por todas as letras do abecedário. É um formigueiro e, na toca, talvez tenha permanecido apenas o "a", que já de si é amor, ambição, amizade, alcance, atenção. Foram dele as ordens - ide! Vai convosco a Cross de tinta permanente (aquela que se engasga sempre com qualquer partícula de pó, e borrata um pouco, às vezes)

A história é um livro todo. Apreciei o episódio do "p" a picar a pedra, a picar, a picar, tanta persistência, depois lá no fundo, como um "b" de buraco (bruscamente), as botas a barrarem-lhe o beco de que saiu a quatro, houve quem risse - quê!quê!quê! -  quimeras, quem diria, o "p" torcido em "q".

Um dia e tal! O "u" chorou ao sentir-se-se o último não fora o "v" ver-se grego, o "x" não resistir a um desafio de xadrez e o "z" se zangar e ziguezaguear como um zangão de flor em flor. Completamente zuca, para desespero da Cross já zonza.

Ainda pouco à vontade, muito amparados no itálico, o "k", o "y" e o "w". Mas a sua hora plena chegara - you know this wonderfull world...

Enquanto isso, o "c" cofiava a cedilha e prosseguia a sua caçada, caraças, cautelosamente...

É assim, é. Se as letras não se conjugam e as palavras não se abraçam, a vida são rectas, meras distâncias económicas. O reino do @. Ou o pior que poderíamos pensar, querer e questionar, burros e básicos.

(Obrigado pela colaboração, "p", "q" e "b" e demais cambada alfabética).

No meado dos Anos 60 do século passado, o velho Carocha já fora muitas vezes a Lisboa, mas continuava o seu serviço diário aqui na terra, onde não havia quem não o conhecesse. Estacionava-se com facilidade na Rua de Santo António, e C. Lopes, Lda., A. de Sousa Lopes, Lopes & Costa eram os alvos mais atingidos. Para não falar naquele armazém fundo e escuro, ao lado da Casa Freitas, a que se ia por sacos de adubo. Vão lá muitos anos, mas já então a Vila conhecia o condutor do Carocha pelo seu bigode e cabelo assaz agrisalhados. Não obstante, pôr às costas 50 quilos de um produto ensacado qualquer nem lhe ficava mal, nem mal algum lhe fazia. Com o seu Português Suave sem filtro na boca. Era um homem simples e fisicamente bem constituído.

Depois foram as levas dos muitos filhos aos estudos – com passagem pelo Ninho, depois pela telescola, liceu, INA… Já então o velho Carocha podia mal consigo mesmo. Os Anos 70 assistiam à passagem dos Toyotas, Dyane, e outras modernidades mais – isto para ficar pelas máquinas da gente remediada – e o velho Carocha dera-lhe a ferrugem e uma chinfrineira enorme de chapa menos polida. O liceu assistia à sua chegada e partida com um sorriso de troça e uma ou outra boca a condizer.

- Pai, mostre como o nosso carro ainda anda!...

E o Carocha fez uma arrancada fulgurante, a disparar areia para trás, os pneus a cavar a pedra da rua, e desapareceu na curva quase em três rodas.

- Que tal? – perguntou o Pai depois?

Mas o liceu nem reparara… Uma gargalhada serviu para perceber que o seu mundo era outro, dotado de outras riquezas e sonhos. O sonho de uma lavoura próspera e modelar, por exemplo. Assim foi sempre o meu Pai.

Em boa verdade, passámos parte substancial da vida em desacordo e discussão. Quase diria, apenas nunca nos questionámos sobre o respeito devido à Igreja Católica e à Coroa d’El-Rei. Bom, na verdade nunca nos indispusemos os dois por causa da política ou do futebol. Contrapunha-nos, essencialmente, divergentíssimas visões do futuro.

Assim, sobretudo, desde que findei os meus estudos universitários. O cabelo e o bigode do Pai tinham-se tornado de um alvura sem par, a Vila respondia-lhe devidamente à dedicação que ele demonstrava por ela, e eu próprio começava já a não esconder uns fiapos de barba branca… Não tardou, as vindas do Pai a Famalicão, todos os dias, visassem somente a compra do jornal e de um macito de cigarros para depois do café.

Quando o Pai, há cinco anos, partiu o fémur e deixou de guiar não faltou quem me perguntasse pelos motivos da sua ausência e, não raro, desenrolávamos a invocar memórias até ao velho Carocha, ingloriosamente caído em combate, em 1975, – num estúpido acidente em Vila do Conde.

O Pai não gostava de ver sangue. Mas um dia, no Verão de 2010, entrando no carro depois de comprar o jornal, foi abalroado por um louco desencartado qualquer, e esmagado contra o betão do pilar de um atravessadouro. O Pai tinha 85 anos e os bombeiros demoraram 45 minutos a desencarcerá-lo. Não desmaiou e manteve sempre uma conversa certinha com os operacionais. À hora do almoço, sentou-se à mesa como se nada tivesse acontecido.

Entre os seus sonhos, o da criação de uma grande cooperativa agrícola e a união dos lavradores minhotos em prol da defesa dos interesses comuns. Eu suponho o sonho não tenha ido muito longe. Mas, ainda agora, andando a fazer um estudo sobre a lavoura de Fradelos, porta a que batesse solicitando dados, era porta escancarada ao saber o anfitrião de quem eu era filho. - A palavra do seu Pai vale uma escritura! - ouvi de muitos. Todavia, esse estudo, que eu tanto gostava o Pai lesse, não chegará a tempo. O Boletim Municipal atrasou-se e a doença do Pai não – veio e levou-o há uma semana.

Somos muito diferentes. As nossas vidas estarão sempre nos antípodas uma da outra. Mas a verdade é que a saudade está cá, e uma tremenda sensação de vazio também. Creio que são momentos necessários para que bem avaliemos o mérito e a falta dos que partem.

(Da rúbrica De Torna Viagem, in Cidade Hoje de 19.ABR.2018)

O  meu mundo tenta ir mais além. Mas sei de quem tenha ficado para trás. É o berço. Ninguém questionará esse o sítio mais feliz de uma existência. Ou a terra, mesmo de quem não tem terra, enquanto, cá fora, a geada nos enregela os pés.

Quem diria, essa geada é sinónimo de felicidade?

Eu queria-o de um corpo todo, eternamente todo, já que a alma não morre...

A continuidade é uma premissa da História. Uma outra é a resistència das pedras e do ferro de boa têmpera. Também nos monumentos mas, sobretudo, nas ideias e nos gestos das pessoas. A continuidade e a História são florescências das suas raízes, mas conhecem quanto as possa desenvolver, tornar mais ousadas.

Assim as gerações evoluiram; assim se fortaleceram os elos da cadeia que materializa essa permanência. As gerações resguardam e inovam em nome do sempre. É o sentido de nós próprios.

De mim posso adiantar, conheço bem as águas de onde venho derivando. Agora, já no 15º elo daquela cadeia antes falada, Deus quis descansasse o meu Pai, que o corporizava. Só comigo foram 57 anos de convivência. Creio que o incomodei muito, à parte a ternura que lhe tinha e a saudade que sinto e irá em crescendo. Interrogo-me sobre o futuro... Possivelmente as minhas pedras, os meus elos desprendidos da cadeia, darão apenas para uma nova historieta, curta, mais ao género do romance de cordel, um dia à venda por poucos cêntimos num alfarrabista qualquer.

Os anos se encarregarão de contar melhor o sucedido, porventura desculpando a minha natural falta de jeito...

 Afinal foi almoço - esse o susto que me pregaram, mas, por acaso, estava tudo já alinhavado, como nunca vai de outro modo para a mesa. Foi o tempo de cavalgar Lisboa fora até ao Chiado, sem charuto, sem Casa Havaneza, sem A Brasileira, sem política qualquer. Pouco queirosianamente, apenas de blazer, o pior inimigo da máquina fotográfica. Um desastre, o belíssimo Largo Rafael Bordalo Pinheiro deixado por retratar, papeis e livros nas mãos, somente as duas somiticas mãos.

Revi a biblioteca, o eterno convite a um bom maple. As salas, os quadros, os bibelots do Circulo EQ. O serviço, impecável. Reencontrei gente de antes do tempo em que passei a usar o cabelo branco e a barba também. Aliás, entre os comensais, muitos minhotos e alguns transmontanos e durienses, com a conversa a fugir, a fugir, do Sul e a instalar-se cá em cima, muito em Chaves e Valpaços, já não sei porquê.

O cozido à portuguesa esplêndido. Carregado de bons paladares para escolher e deixar o parceiro seguinte à espera de pregar a mesma peça ao seu sucessor.

Quando chegou o momento de botar faladura, é como digo, umas notas, umas marcas em livros para qualquer citação, que a memória já não ajuda, e os olhos e a expressão nos circunstantes. Assimo o tempo passa mais depressa e esta advocacia sai mais escorreitinha. Nada de grandes discursos, nada de atropelo de palavras. Elas ditas devagar soam até com outro humor, mais divertidas. Como, acima de todos, Eça reclama e merece.

Advoguei o que soube. O juri aplaudiu. Quanto ouvi, a sentença veio favorável - Eça não plagiou. E, quem sabe, ele um dia não regressa por aí, e me faz um qualquer personagem de terceiro plano, um Taveira, um Cruges, ou um padre de Leiria, batido em Sintra ou na culinária do Oeste?

Soam calados os acordes

em sinfonia dos dedos perdidos

- eis a orquestra!

Mas nada és senão o que mordes,

maestra, agonia

em tantos gestos sofridos

quantos os corridos, lestos

vagares de um abraço

em hemorragia de cansaço.

Meu caro Amigo David:

Da magnífica caixa de biscoitos natalícios que me ofereceu, o princípio do que lhe posso dizer é que nunca comi coisa assim. V. foi buscar ingredientes ao fim do mundo e deu-os a mim, um habituado da “bolacha maria”. Já daí alcança o regabofe. É claro, estando atento, percebi o teor da sua mensagem. Aquilo equivalia a uma espécie de “Grândola, vila morena”, a la longue, mas igualmente fatal. Isto é, a revolução cavalga, o Verão é quase uma ilusão, e V. chama a si todos os revolucionários.

Obviamente, pode contar comigo. E, entre paladares de mel e canela, esperto por eles, ocorrem-me ideias. O enigma não será completamente difícil de decifrar – biscoitos natalícios…. Dia dos Reis… Estamos de alerta para o próximo 6 de Janeiro.

Certamente o meu Amigo tem o plano operacional já gizado. Permita-me alvitrar algumas ideias, oferecer modestos propósitos. Eu sei, as revoluções são todas iguais, há que começar por tomar os lugares-chave. E V. tem tudo traçado nos seus apontamentos.

Mas eu atrever-me-ia a recordar-lhe, a Imprensa é fundamental. A primeira movimentação das tropas dirigir-se-ia à Rádio Cidade Hoje – Mãos ao ar! – e uma lata de biscoitos a baixá-las, a colher aderências. Lá instalaremos o nosso posto de comando, como o Otelo fez na Pontinha. Depois, infortunadamente, não temos em Famalicão um aeroporto para ocupar. Resta-nos a central de camionagem, onde há bons amigos, gente de confiança. E a vantagem da sede do F. C. de Famalicão, um manancial de bandeiras e de cachecóis azuis e brancos a distribuir pelo povo, tal qual os revolucionários de outrora multiplicaram os cravos vermelhos.

Por fim, o armamento. Eu levo uma automática de cinco tiros, embora tenha de trocar os meus actuais cartuchos que comprei para os tordos. E o meu estimado Amigo? Já pensou? Há que actuar fundo na Câmara Municipal, flagelá-la, paralisar as forças autárquicas. Para isso posso dispor de um tractor em razoável estado de conservação e de duas peças de artilharia de carregar pela boca. Não sei o alcance do seu tiro, mas sei-as absolutamente estrondosas. Bastará, talvez. O caríssimo David não arranjará por aí um megafone?

Fica ainda o pormenor das forças de segurança. O quartel do Talvai e o da Avenida de França. Mas, quanto a isso, o meu Amigo certamente tem tudo delineado, de modo a que eu possa circunspectamente continuar a redigir e a ler comunicados da nossa Frente Revolucionária, emitidos aos microfones da Cidade Hoje.

A vitória é certa, meu caro, e expandir-se-à a toda a Nação. Ponto é, os seus biscoitos cheguem daqui ao Algarve e o seu mel, a sua manteiga, a sua canela, afastem de vez o espectro da crise. Na pior das hipóteses, sempre conseguiríamos refúgio em alguma embaixada no Louro, em Antas ou mesmo no Iraque, ressalvo, na Conselheiro Santos Viegas. E é fervendo de patriotismo que me despeço com as mais sinceras invocações da nossa bandeira e a fidelidade de sempre do

Seu correligionário

e amº sincº e devº,

JAM

P.S. Para todas as previstas operações necessitaremos de 200 ou 300 homens decididos. Algo que o meu estimado Amigo não terá dificuldade de encontrar daqui até 6 de Janeiro próximo. A nossa trindade D-P-R bem sabe dar tempo ao tempo.

(Da rúbrica De Torna Viagem, in Cidade Hoje de 05.ABR.2018)