No silêncio do concelho famalicense - um passo à frente já é Braga - as incansáveis pedreiras. Em permanente extracção, na fantasmagórica e imparável circulação de camiões que ninguém parece ver ou ouvir no caracol das estradas. Portela. Um nome a soar à margem de todos, mesmo dos viciados em mapas eleitorais.

Talvez o mais alto pináculo deste canto minhoto. Mas sempre no segredo dos deuses. Como se, do azul do Olimpo, espreitasse os vales até ao barafustar das gentes. Até às portas de Famalicão.

As vias são quase nada. A distância sempre se mediu de outro modo, pessoa a pessoa, lugarzinho após lugarzinho.

Portela! Aqui ao lado comento sobre lá: que exóticas paragens!