A janela do quarto duzentos e dois na pensão

abre-se ao tempo farto de maresia

- e o tempo avançaria

não fora ela em golfadas do passado,

nas portadas de lágrimas e coração

(- de lágrimas rugosas, áridas de emoção -),

escutar vozes tortuosas, ecos de um sol aluado.

Atrozes instantes de nada

senão a idade. Onde os secos retratos distantes,

cheios de vida, cheios de morte,

invocam os esquecidos anos gaiatos

e maldizem a sorte.