Naquele ponto exacto do arrabalde de Resende atracaram dois autocarros, como se a coisa houvesse sido combinada, tão célere e mortífera foi a descida das hordas transportadas.

O sol ia baixo. o lendário sardão, ainda entorpecido na humidade, muito a custo logrou esconder-se numa lura entre as pedras. Restava-lhe aguardar a malta ululante enfim se saciasse e voltasse para as suas naves. Deixando atrás de si... já não talvez cerejas, mas uma ou outra cerejeira.

E, cerejal adentro, o desditoso proprietário suplicava não lhe esgaçassem os ramos das árvores porque sem eles a fruta não tem onde nascer. Algo que faz imenso sentido mas parecia apagar os lumes saqueadores da aguerrida agremiação. Foi necessário negociar o tributo da paz, e a cereja já encaixotada veio a preços de dumping.

Tudo isto ocorreu há muitos séculos, mas ainda hoje os nativos de Resende recordam a famigerada incursão, a razia praticada pelos dois autocarros do Médio Ave na estrada para Lamego. 

Passeava-se em Lamego. Todo sorridente. A antítese dos velhos Mercedes verdes e negros, chiando por quanto eram parafusos, em outros tempos os reis dos táxis. Deslizava a ronronar do motor, e não se fez caro à fotografia.  O mundo mudou, os derradeiros dinossauros morreram. A vista de um, ainda cheio de movimento, é um retrocesso ao filme do King Kong.

Para que não se diga que o impossível existe. O 220 está aí, pacificamente, um herbívoro, uma manhã de domingo apenas mais engalanada. 

Durante os últimos cinco anos não abdiquei dele, do meu Nokia, muito dos bolsos das calças de bombazina e um excelente companheiro de caça. Volta e meia caía ao chão, mas levantava-se sempre, ajeitava o vidro, já todo rachado, e siga para a próxima mensagem, a próxima chamada. Um teclado formidável, quase funcionando às escuras. Certo dia consegui até ele captasse o Facebook! Com imenso ruído, lentíssimo, umas letrinhas minúsculas, tudo a lembrar o tempo das rádios piratas. Foi sol de pouca dura, provavelmente terá caído outra vez e danificado a antena. Senão mal que lhe desse nas pilhas...

Mas para a conversa, para uma boa discussão telefónica, era danado o meu Nokia. Que teclas afinadas, argutas, as suas! Quem se lembrará de lhe quebrar o argumento?

Recentemente, a operadora presenteou-me com um vale de 100 euros, toda insinuante dos seus aparelhos mais sofisticados. Somente, eu não ganho para isso: juntei-lhe umas patacas e vim de lá com um quebra-cabeças desconcertante, o meu smarthfone. Só o nome... - smarthfone! Sem teclado, obrigando a passar nele a polpa do dedo, a picá-lo com as unhas, falhando a pontaria, insistindo até acertar com o ecrã, com o seu sebento e frágil ecrã...

Já aprendi a fazer chamadas. A recebê-las, nem tanto... Tive de voltar à assiduidade do blazer, aos únicos bolsos condignos para esta porcelana caríssima. E vislumbro um mundo inóspito de funcionalidades, ainda inseminarei de música o bluetooth virgem do meu carro, telefonarei com as duas mãos no volante e hei de gozar as delícias Uber. Apenas necessito umas aulinhas, para isso, do meu professor João Maria, 12 anos, meu sobrinho e meu afilhado.

Essas noites de calor fora de casa perdiam então todo o sentido. Eram uma cedência, um gesto apenas. O passado às vezes rasga de cima a baixo o presente e esvai em sangue o futuro. De tudo fica apenas a interrogação - Porquê?, porquê? - e a certeza de uma resposta demasiadamente tardia. Já sem préstimo algum. Apenas ecoando no lajedo, lenta como o arrastar dos pés, os únicos a perceber, talvez, o freio que não segura o Tempo.

Há ofertas inegáveis, ou doendo muito se negadas. Também há imagens. Relances dentro de nós. Um dia havemos de descobrir a plateia, os camarotes, o primeiro e o segundo balcões, - este espectáculo onde somos actores -  um jeito anímico e animado de tudo ser o que tinha necessariamente de ser. Outra ciência, enfim, a dimensão enorme da alma e do espírito. O númeno, chamava-lhe Kant.

Meu caro Amigo: então é certo irmos? Mapa além o dia todo de minudências um concelho inteiro?

Estive lá, recentemente. Quem ia comigo irá também, esta vez, sempre risonha no meu coração. Tal seria até desnecessário alertar, do jeito que o sabes e participas nas minhas usuais horas de recordações.

Mas falemos da viagem. Eu passaria ao lado de Salamonde, demoraria apenas o tempo de alguma fotografia que valesse a pena. E depois prosseguiria logo. Terra adentro, cheiricando freguesias, uma após outra, recanto após recanto, alvoroçando bizarrias como quem enxota galinhas.

Oxalá vamos, meu caro Amigo. Nessa data aguda a que chamamos o trigésimo dia e a tristeza se cura com saudades e um caldo, o que houver para comer e uma caneca de vinho, mais o eterno terceiro lugar à mesa.

Comprenderás eu seja talvez um pouco repetitivo. Ou não... E por isso o sou e insisto, meu caro Amigo: então é certo irmos?

O pasto deu lugar a uma casa de hamburgueres onde as madames saciam os filhos e sobrinhos. Três anos é muito tempo, o poldro fez-se cavalo e partiu. Como também se ignora se a mãe, estimável égua, ainda é viva. O mundo burguês tem coisas destas, rouba-nos o quotidiano enquanto faz salamaleques. Restam-nos, bonitas ou nem tanto, as formas e as imagens onde navegavam então a realidade e os sítios.

Foi uma conversa sentada à mesa do seu restaurante, o Páteo das Figueiras. Tema: um circuito automóvel famalicense. Em uma só palavra: la revolucion. Ou, em quantas mais possamos sonhar, em quantas mais possamos dar uma achega a uma ideia grandiosa, - Famalicão, o polo do desporto automóvel, versão velocidade.

O bate-papo decorreu com o meu amigo Rogério Ferreira, uma autoridade nesta matéria. Houve rotas traçadas, planos plausíveis, a convicção de um maná barato, pronto a consumir.

Entre algumas dicas figurei um futuro de aceleração e o mundo a convergir para cá. Em traços muito amplos: temos a variante poente, temos Antas e as suas tentadoras avenidas novas, por altura do Parque da Devesa, temos a Humberto Delgado e, junto à rotunda do velho Bernardino, será de seguir pela Carlos Bacelar ou em direcção a Moço Morto (salvo seja)? Isto tudo sem complicar itinerários. Como se as possibilidades oscilassem entre o saudoso traçado de Vila do Conde e o mítico e urbano Mónaco.

Há, efectivamente, um vazio a preencher. A Princesa do Ave claudicou. Vila Real é uma pálida imagem do passado. O Estoril – nem sei bem, mas é distante, caro, diria inacessível aos nortenhos. E rampas são rampas. Onde é que a Falperra ultrapassará as emoções dos nossos circuitos de antigamente? Aquelas disputadíssimas competições de automóveis de Turismo e Sport, de Protótipos e monolugares?

Entre o medíocre e o óptimo há um lugar amplo para o bom e uma promessa do excelente. Ganha Famalicão. Na promoção do seu honorável nome, nos benefícios assegurados à economia adjacente: a restauração, a hotelaria, o artesanato e a industria renascente, desde logo a dos bonés da Ferrari. Ganham os famalicenses, por isso. Insisto: quimera ou realidade concretizável?

À partida, o “espeleólogo” Fernando Pessoa descobriu que se o homem sonha, a obra nasce. Uma obra, de resto, sequer indutora de despesas avultadas. Fazer o percurso e ajeitar a segurança de um circuito famalicense há de custar menos do que – terraplanar, expropriar, converter, construir, desconstruir, ou tocar a varinha de condão sobre quantos terrenos viram sapos por aí… Não, a obra não parece mesmo difícil, parece absolutamente alcançável e, num passo à frente, só teria de se firmar entre cópias possíveis e concorrenciais.

Quem recorda Vila do Conde conhece a nostalgia que o seu velho circuito deixou. Há movimentações revivalistas… E, para Vila do Conde, - para a Vila do Conde a sério – há necessariamente a castração resultante da tolice realizada no que chamávamos a “recta do Castelo”, onde hoje não cabe nem uma corrida de skates.

Aqui não seria assim.

Nem seria lugar para a Formula 1… Bastavam as máquinas ao dispor em quantas provas “contra-relógio” se vão realizando nas redondezas. Depois há a arregimentação segundo os grupos e classes próprios. Pairam no meu espírito várias dezenas de veículos, dos mais rápidos àqueles de escape furado e poluente. Com espaço para se ultrapassarem, derraparem, fugirem das mãos dos condutores, capotarem uma ou outra vez. E para uma bancada com lugar cativo dos que fazem a reportagem…

Com o destaque final para os Clássicos: os Escorts, Capris, Minis, Datsuns, Porsches, Autobianchis, Commodors, Simcas, todos sempre preferíveis aos troféus monomarca…

(Da rúbrica De Torna Viagem, in Cidade Hoje de 18.MAI.2017)

É quase o princípio das terras sem fim. E não precisa ser enorme para se mostrar cheia de história, amuralhada, posta num morro sempre à cautela. A visita será demorada, são imensos os pormenores.

Além do castelo, destaca-se a catedral de Santa Maria, um nome sonante de outras eras, de outra solenidade daquele lugar hoje quieto, a espreitar quem passa. Como se as tropas de Napoleão nunca tivessem chacinado por ali.

Em todo ele, a diferença do ocre a contrastar com o verde em que nascemos e vivemos. Das pedras ilustres aos mais timidos recantos, é a marca de Ciudad Rodrigo - o ocre da sede e dos cercos, do sangue e da resistência.

De repente percebe-se o caminho entre a devoção e a vocação. Além de crer, a irmã d' El-Rei D. João II sentiu-se chamada. Assim se tornou dedicada. Tomou o hábito e recolheu-se ao mosteiro de Jesus, em Aveiro.

Uma vila, aliás, que lhe fora doada pelo seu régio irmão. Mas os frios da clausura prevaleceram sobre o conforto palaciano. A beleza e o esplendor em que repousam os seus restos mortais são o princípio vital da arte oferecida aos olhos do Passado, do Presente e do Futuro.

E ainda hoje Aveiro lhe pertence. É a sua padroeira. A Princesa sai todos os anos no seu andor, dá uma volta à cidade, escoltada pelos bombeiros locais, ouvem-se as fanfarras (eu gosto de procissões), marcham as confrarias e as ordens religiosas, vislumbra-se o pálio, o Senhor Bispo sob os seus panos, atrás as mais representativas individualidades da terra. E o povo e os foguetes. Em um dia de feriado municipal. Santa Joana (ainda só beatificada) terá dito: «Estimai sobre todas as coisas por andar com a consciência limpa, sempre olhando o fim desta carreira tão incerta».

Provavelmente será uma das mais atinadas ponderações que a História já escutou. Há de vir daí a simplicidade e a serenidade da Princesa no seu andor, entre as gentes da sua terra. 

É apenas a ilusão das luzes.No dia seguinte a pedra será outra, dotada de voz, contadora da História. Vai-se-lhe o mistério e os restos  chamam-se a realidade do Passado.

Quantos insucessos nela?