Disciplinadamente pelo caminho que leva ao coração da freguesia, ao domingo. Sem trelas, claro, já familiarizados com o trânsito. Ele, todo pimpão, a saltitar de cauda erguida, respondendo ao ladrar dos congéneres na passagem. Elas duas mais tranquilas, somente apostadas em pintar de castanho as calças amareladas do presidente da Junta. A quem eu explicava, se há uma prima de Lisboa interessada em saber dos sepultados no jazigo dos meus antepassados (?!), pois não tem mais senão telefonar-me. Qual o mistério, qual a dificuldade?

É um par de quilómetros sobretudo íngreme e uma descida propícia ao trambolhão. Lá em cima, as varandas enchem-se de curiosos, trocam-se cumprimentos com conhecidos de sempre. Na bica do lavadouro público, todos se dessedentam e uma delas, mais afoita, experimenta um mergulho. Finalmente o regresso. Não digo a França, mas envolvendo também saudades, promessas, um lanche de despedida e adeuses. Que não venha tão longe uma próxima visita...