A noite, acentuadamente a sul, tinha formas mouriscas, apenas sussurros de albornoz esquivo e quase uma lembrança de adagas. Era uma noite caiada de fresco, desnivelada nos passos em esquinas súbitas. Estranhamente despovoada de sombras sob lampiões aqui e acolá, no quieto das vielas. E obedientemente calada, nada se manifestaram vozes daqueles recantos que muitos diriam de mais além dos mares.

A noite, afinal, foi o possível inconformado de um dia nascido já longe.