Foi a longa espera do minuto exacto. A ajeitar ângulos como se compuséssemos ramos de árvores excessivos. Recordo o desespero e o regresso apressado, ainda a tempo. E um fartar de palavras lentamente mortal, dizes tu, quem sabe se falando verdadeiramente.

Ficou a imagem pintada de todos os tons da saudade. Mesmo agora, noite escura como todas as impossibilidades evidentes, a calma impera. Foi. Foi apenas. Foi bom.

As sete horas, o implacável despertar que a idade me impõe sem mesmo transigir no Santo António, levam-me ultimamente às matinas das redes sociais. Menos pomposamente - ao Facebook. E com frequência deixo lá uns recaditos, umas imagens, e vou sabendo da vida alheia: não é pecado e ninguém fica preterido ou em lista de espera.

Mas ontem, dia incomum, estava lá, no meu quintal, um número ainda não apurado de postais de parabéns. Um monte deles, a dar-me pelos joelhos, em boa verdade o caos e o carteiro de mãos à cabeça, já sem forças para a noite antonina.

Enfim, há um agradecimento generalizado - obrigado a todos! - e haverá uma palavra para cada um, a chegar ao destino desejavelmente antes do Natal, porque eram postais de parabéns, não de boas-festas. Começarei de imediato, portanto.