Trago no bolso uma viagem inteira e o mistério da altura que nos sobrevoa em esporádicos ruídos do início da noite. Águas tranquilas apontam o fim da nossa rota e a ausência de tempo parece bem visível na escuridão que vem aí. Junto à amurada todos juraram jamais atracar. Explica o comandante de bordo, nem podia ser outra a leitura das cartas - a da rota sem fim.

Eterna a condição do azul. A única cor possível se a alma for, como deve ser, colorida. Sempre presente, assim na chegada como à partida - azul até ao sonho e às lágrimas, agridoce travo de vida. Somos azul como somos água e confiança e mar e vontade de ir. Em volta do mundo. 

As pontes e o horizonte indicam as rotas do mundo depois da siesta. O morro acastelado é cabeça de comarca e parece não dar pelo Tempo. A aparição, ao longe, aproxima.Há a fortificação e lugares óbvios de Religião de olho em histórias medievais, na rudez da Reconquista. Puebla de Sanabria nasceu da pedra, aquece e arrefece com ela. Os automóveis também descem as ruas em degraus e há becos nem para nós. Almas piedosas frequentemente lembram-se do verde e mesmo de outras cores.

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Não se avistam elevadores nem alumínios. Apenas histórias de lobos, a Comunidad de Castilla-Leon firme como se a fronteira andasse distante e o silêncio inteiro de uma tarde de recantos e sombras pensativas.

A ancestral firmeza da neblina. Inabalável, sem alguém assim forte e capaz de remover. Uma parede eterna a separar dois mundos. Quando não, uma cortina. Uma viagem, apenas, como esse misterioso transporte que nos aguarda para um dia. 

Está de frente para a serra do Montesinho, junto à saída da Cidadela de Bragança. É um lugar de passagem, Espanha é logo ali. Estacionam matrículas de nacionalidades diversas, grupos de motards... É sobretudo um lugar de paragem.

E um poiso de «petiscos, vinho e conversa», como se inscreve na tabuleta da Tasca do Zé Tuga. Cá fora, grelha-se e assa-se. Depois é a esplanada e o interior fresquinho, catita. A posta tem a marca da casa, mas em viagem assenta mais leve o garnizo - um garnizé por boca, escancarado em cima do assador -  e uma salada russa como acepipe. E a conversa também se instala à mesa, além dos perdigueiros (com direito de entrada) e da pesca no Sabor, creio que qualquer outro poderia ser tema.

Luís Portugal já veio a Lisboa ganhar uns prémios culinários e apresentar na televisão as suas proezas gastronómicas. Depois tornou à terra. A sua Tasca aproxima Bragança, lá no alto, das tardes folgazãs de que todos gostamos.

O emparedar do silêncio. Entre a solidez da pedra e a azul transparência das águas, ao longo do tempo, igual ao seu deambular. E para lá de todas as distâncias verdadeiras, as mesmas que o espírito tarda em alcançar no lugar em que se escondem na História. Como se tudo fosse nevoeiro, até o ridente sol dessa memória.

Subi as escadas do Palacete Trovisqueira (o actual Museu Bernardino) até ao patamar onde enche a parede o inolvidável retrato de Sua Ex.cia, o Presidente da República, recebendo os humildes cumprimentos do Filho de Deus, enquanto uma infinita fila de prelados, párocos, frades e freiras trilha caminhos suspeita-se que levando aos horrores do enxofre e das chamas. É um quadro imponente, em boa e evangélica verdade vos digo, merecedor de multiplicação, como o pão e os peixes, e distribuição por toda a nossa deplorável auto-estima. A enviar com urgência à lusitana expedição futebolística em terras gaulesas…

Enfim, Bernardino, o anfitrião, mirou-me logo à porta, a mim e à minha bandeira azul-branca em riste, desagradou-se-lhe por um só esgar o semblante, e sempre cordial convidou-me a entrar, que ficasse á vontade, estava em casa. Mesmo porque a minha missão era oficial, eu integrava o júri de rua das Marchas Antoninas deste ano.

Uma honra! E a oportunidade de conhecer melhor os meandros deste acontecimento. Qualquer coisa que envolve muito empenho, muito entusiasmo dos participantes. E aceso despique, julgo acentuado no correr dos anos todos desta já tradição.

A vista do desfile lá do cimo da varanda do palacete é assaz sugestiva. Fonte de boas fotografias, mais não seja pelo ângulo em que são tiradas. Há um alcance obviamente maior, a noção exacta da profundidade das marchas, dos cuidados coreográficos em que decorreram meses e meses preparatórios. E mesmo da natural alegria dos intervenientes, esses que cantam, dançam e chamam o público a cantar e a dançar com eles. Porque os passeios estavam repletos, as Antoninas têm aqui, realmente, o seu momento mais alto. Agora que ando com a mania de Camilo, só me ocorria o epíteto de “trigueirinhas” para tanta moça bonita gingando de mãos às ancas, muito sabedoras daquelas quadras todas das marchas… Do que tudo nunca me apercebera, tal o meu caseirismo nestes episódios de multidões.

Fui espreitando, fui votando. Há freguesias e associações do concelho já com lugar cativo nas Antoninas famalicenses. Porque não a emergência de outras? Se a nossa terra exulta com o espectáculo…

A Rua Adriano Pinto Basto ficava, entretanto, para trás. Votei em consciência, como é usual dizer (e proceder). Este ano o desfile terminou no jardim da Câmara Municipal. Dava ainda para aí assistir à encenação final… Ganhou a trupe de Ribeirão, soube-se no dia seguinte. E à despedida das minhas funções no Palacete Trovisqueira, outra espreitadela mais ao quadro monumental, ao interminável solilóquio, onde Cristo permanece, há não sei quantas décadas, ouvindo paciente a sageza de Bernardino, o político e pedagogo.

- Saúde e fraternidade! – atirou-me este, já no descer do escadório. – Obrigadinho, o mesmo para si, continuação... – pois que havia eu de responder-lhe? 

(Da rúbrica De Torna Viagem, in Cidade Hoje de 23.JUN.2016)

Ainda há lugares no mundo. Ainda o mar dá e tira, foge e retorna debaixo do azul dos dias de agora. Vamos. Até ver, o caminho é por aí, os olhos postos na marcha do guia Tempo. Um especialista em percursos cíclicos sem retorno ao ponto de partida.

Há um mundo novo no limite sul do Parque da Devesa. O produto de muitos amores sorrateiros para lá da rede, qualquer coisa entre os matos alentejanos e Londres ou Nova Iorque fundida em V. N. de Famalicão. Em suma, não são esquilos, são coelhos bravos. Centenas e centenas deles.

Tosam a relva, os laparotos mais novos pouco falta para virem comer à mão da gente. Desarmam-nos o pensamento, fogem com a espingarda para longe dos nossos ímpetos e somente Egas, enlouquecido, é a força de um motor de avião querendo descolar atrás deles. Não pode ser, - explico - nem sequer faz parte do teu karma.

Espantosamente não adoecem dessas hemorragias que desvastam os coelhos certos no lugar certo à hora certa da caçada. Estes são imortais, ano após ano, enxertados na paisagem deste lado. Porque se fosse do outro, movimentos esquivos entre os codessos e os silvados, tiros de palpite, ai meu Deus!, seria até os canos da arma incandescerem quase...

A muralha atacou. Cuspiu e vociferou. Foi ao contrário do que é. Nesse dia houve choro e incompreensão. Porque teria de ser assim, se muralha é proteger, dar acolhimento? Tardiamente o sitiado percebeu perdera a batalha. Debalde chorou. Mas, num último gesto, ergueu a espada e dispôs-se a dar outro rumo à guerra. Doravante pelejaria apenas pela paz. Na mais tola confiança de que a vitória final seria de todos.