Chama-se Ponte da Vida e não pesa muito. Vem em flores e lampiões e a gente debruça-se sobre os seus muros a pensar o correr dos anos, água de duas vezes jamais, no silêncio agitado de para sempre que a luz promete. E depois muda de passeio, atravessa-a, e vai, vai, vai, num eco eterno de arquitecturas ao longe.