Sempre em volta do mote - simplicidade, o mundo avantaja-se nas estreitas ruas dos nossos olhos e ouvidos. Vai cada um pelo seu pé no vagar que mais lhe convenha. Num ponto final, decididamente inofensivo, à propriedade privada, por quantos sons e tons quem queira não consiga a sua reclusão.

Não é política, são pernas afeitas a andar; não são hectares, é uma máquina fotográfica; não se trata de lamentos mas dum instante da caneta. E de uma navalha afiada, um corte só: há arbustos de ramagens vermelhas sanguíneas, belas chibatinhas, junto ao lago do parque - assim como quem colhe uma flor ou descobre um adereço para a sua história nova.

Com um dedo de cada mão sabíamos teclar no orgão as primeiras notas deste sobrepeso romântico que a professora de Canto Coral informou chamar-se Adieu Jolie Candy. Coitada, conversa puxa conversa, a pobre ingénua saiu-se adiante a dizer que o pai era porteiro de um prostíbulo e a casa veio abaixo. Adieu Jolie Candy, logo esquecida, ultrapassada pelas mais pertinentes perguntas acerca do que acontecia do lado de lá do posto de trabalho do pai da professora Fátima.

Tantos anos depois é bem evidente que Adieu Jolie Candy nunca se despediu. Nem quando muitos alcançaram Paris, banalizando os impossíveis, mesmo que Jean François Michael, o desesperado cantor, haja descido à divisão dos rídiculos e do mau gosto.

Uma melodia fácil, um francês acessível, uma história que se construía de sonhos. O adeus a quem ainda não chegara mas já cá estava, no quieto das ruas da vila, a loirinha (fosse-o ou não) que nos povoava o coração e os sentidos. Assim mesmo, cheia de rêpas, vinda na invernia, no contraponto das férias, no calor da nossa imaginação. Deusas da turma ao lado, por vezes partilhadas, outras só nossas. Eu guardei sempre a minha.