Às oito da manhã na porta da barbearia…

o tempo em rimas de rapaz

hesita e risca, volta atrás,

espera, pondera, cisca a fantasia

e medita. O tempo contemplando

invade de azul, grassa celestial invernando

e não passa,

em tule idade imemorial despida

sem normas ou formas.

Mas às nove, vila minha renascida em rimas de rapaz,

tudo morre, é cidade, tudo se move

batida na torre a hora certa, o vento falaz

da avenida,

o movimento na barbearia, a porta aberta

em um dia mais de tosquia.