Assaltaram a malaposta! Entre Évora e Lisboa os vilões tolheram a estrada de bacamartes em punho e, entre o vazio dos cofres e a magreza das pilecas, resolveram compensar-se violando os sacos de correspondência. Nada como a sensualidade da escrita dos namorados, ter-se-ão resignado, já esquecidos do império das mensagens SMS. Só assim chegaram à carta de Sócrates para António Campos.

Muito bem redigida, diga-se. Dividida em capítulos, decerto provas a rever do romance do presidiário 44. Longa, pormenorizada, esclarecedora. Umas inexcedíveis memórias do cárcere...

E um abominável atentado à reserva literária, aos direitos de autor, este assalto na estrada de Évora. Sabe-se, entretanto, serão tomadas providências, redobrada a guarda, garantem as autoridades, outros roubos não se repetirão. O que, felizmente, significará só no final ficaremos a saber de que fonte brotava a massa abundantemente gasta por Sócrates em Paris. E por aí também...

A História está lá, entranhada na terra e no sangue. De uma e da outra margem dos rios e tão à banda dos riscos postos nos mapas por quaisquer vontades circunstanciais. Há um todo de História e há os livros. Por vezes há ciência em demasia, monotonia ou o cansaço de uma escavação chegada ao fim. Enquanto um pouco ao lado ainda agora se está começando.

Ouvem-se falhas documentais no subir da escadaria da sede do concelho. Mas o eco do Passado é, em qualquer parte, o mesmo que as promessas do Futuro. Foi Sua Magestade a Rainha D. Maria II quem lhe renovou a vida dada pelo foral de D. Sancho I. A V. N. de Famalicão, durante séculos repartida entre não sei quantos termos vizinhos. Esses que já não sabem que mais História contar. A nossa, sempre entranhada na terra e no sangue, todos os dias aflora do antigamente e se constroi rumo a amanhã.

Na sua habitual coluna no Expresso Ricardo Costa fez a sua apreciação política, em dez itens, do Plano salvífico apresentado pelos socialistas à beira de eleições. No sexto parágrafo, lê-se esta interessantíssima asserção: «O PS tomou finalmente um banho de realidade e assumiu que há problemas de fundo na Segurança Social ou no Emprego».

Está aqui muito. Até a inocultável simpatia de Ricardo Costa pelo PS, nunca saído do banho - em cálidas águas - da realidade por ele próprio criada. Vide os aumentos à Função Pública com a assinatura de Sócrates, em se aproximando a sua segunda corrida eleitoral,ou as suas ratadelas nos fundos e reservas da nossa "Previdência" quando já não havia onde ir buscar mais.

Vale o mesmo dizer - finalmente! - o celebérrimo Estado Social está exaurido. Sem eufemismos. O PS sabe-o há muito e agora... que remédio!, toca a levantar o rabo do jacuzzi e a contratar uns tantos artistas da Economia operando com engenheiros-financeiros. O recital parece começará com um solo de concertina, estende salários, encolhe pensões, estende pensões, encolhe futuros. O PS esquece-se que a concertina é o instrumento por excelência nas desgarradas. É na previsão dessas modas populares que se deseja sinceramente os socialistas ganhem as eleições...

Há outros "25 de Abril" na nossa História, conquanto sem a força de um feriado. Como houve muitos outros primeiro-ministros, ainda que - alguns - de modo diferente designados e com marcas assaz diversas no rumo dos acontecimentos políticos. Do conjunto não seria desinteressante uma resenha. E na bissectriz dos dois temas - as datas e os homens - encontramos o Duque de Loulé e o pitoresco episódio da Rolinada.

D. Nuno José Severo de Mendoça Rolim de Moura Barreto, o 2º Marquês e, em 1862, o 1º Duque de Loulé, pelo seu casamento com a Infanta D. Ana de Jesus Maria, era um radical setembrista - encurtando razões, um militante da extrema-esquerda de então - e o fundador do Partido Histórico. Um populista, não obstante Oliveira Martins sobre ele escrever (in Portugal Contemporâneo) que «foi entre nós o tipo mais perfeito, senão o único desses fidalgos democratas ingleses, que amam o povo abstractamente, mas não dão a mão à gente porque descem». Dirigiu ainda a Maçonaria portuguesa que não lhe regateou apoios na sua inegável e elevadíssima vontade de Poder. No qual, de resto se manteve como presidente do Ministério durante o fugaz reinado de D. Pedro V e o dealbar do de D. Luis.

Conturbados tempos de intriga partidária, já com o interesse nacional tratado do modo que hoje vamos sabendo. Mas a Rolinada (o termo deriva de um dos apelidos do Duque - Rolim) prendeu-se com questões mais comezinhas. O seu Governo resolveu implicar com os estudantes de Coimbra, negando-lhes o chamado "perdão do acto", uma espécie de dispensa de exames e de pagamento de propinas em homenagem ao nascimento do herdeiro da Coroa - neste caso, o Príncipe D. Carlos e no ano lectivo de 1863/64.

A Academia revoltou-se e a cidade entrou em convulsão. Foi preciso reforçar os contingentes militares com tropa vinda de fora e Antero de Quental, finalista de Direito, já muito tomado de cepticismo, acordou da sua apatia e assumiu o comando dos estudantes. A estratégia adoptada consistiu na retirada para o Porto, em comboios, de meio milhar deles.

O protesto surtiu efeito. O governador civil de Coimbra e o reitor da Universidade foram demitidos. Os revoltosos amnistiados. E o Duque de Loulé apeado do Poder alguns meses volvidos, ainda que por motivos mais centrados nas faenas da Capital.

A Famalicão das excursões é outro longo tratado de aventuras por mares nunca antes navegados pelos famalicenses. Encontro mapas e crónicas de viagens capazes de embatucar qualquer Pêro Vaz de Caminha. Como, por exemplo, a descoberta de Fátima e Lisboa, aí por 1956, em «esplêndidos autocarros» capitaneados pela Barbearia Gaspar. Ficaram nos anais as bizarras paragens alcançadas - «o Porto, S. João da Madeira, Oliveira de Azeméis, Curia, Luso, Buçaco, Coimbra, Condeixa, Pombal, Leiria, Fátima (pernoitar); Tomar, Castelo de Bode, Tancos, Chamusca, Aeródromo – Lisboa, visitando o Estádio Nacional e outros monumentos (pernoitar); Estoril, Cascais, Boca do Inferno, Sintra, Mafra, Torres Vedras, Caldas da Rainha, S. Martinho do Porto, Nazaré (pernoitar); Sítio, Marinha Grande, Figueira da Foz, Aveiro, Espinho». E, quatro dias depois, o regresso a bom porto, à calmaria do lar, no aconchego da família fascinada em redor de tantos e tão bravos feitos cantados.

Também eu, do sangue deste povo marinheiro, embarquei um dia. Também eu percorri a rota de Lisboa, a mesmíssima rota dos pioneiros do século passado, meticuloso como um romeiro de Santiago. A pé, - até Fátima – de carro, de camioneta, de comboio, à boleia, a pagantes… E mais tarde, chegando-se os clientes à frente, no impensável avião, aterrando (e depois descolando) no encantador «aeródromo» da Portela de Sacavém.

Também eu, enfim, visitei o Estádio Nacional, em jogos épicos da nossa Selecção, e visitei ainda «outros monumentos» menores da capital, como os Jerónimos, a Torre de Belém, o Terreiro do Paço, uma colecção de palácios e o Panteão de S. Vicente de Fora, onde repousam os nossos Reis.

E lembro, naquele cantinho com vista para a Praça 9 de Abril, a Agência de Viagens e Turismo Santa Filomena, Limitada. Na altura desconhecia bastante a sua utilidade, até um dia ler nela se obtinham «passagens aéreas, terrestres e marítimas, passaportes, bilhetes de caminho-de-ferro, reservas de hotéis, legalização de documentos, transporte de mercadorias», além das inevitáveis «excursões a Fátima (110$00) e a Lisboa», em frota própria de autocarros, a «mais completa do País». Corri então, desabridamente, à Santa Filomena, a mochila e as botas meio desapertadas, em demanda de uma bênção da santinha, um destino assim pró jeitoso, mas qual?!, tudo em vão.

A Agência sumira, de Santa Filomena e dos seus miraculosos autocarros ninguém sabia, a Internet monopolizara as reservas, a aquisição de passagens, o passaporte é prerrogativa da Loja do Cidadão e a inflação deu cabo daqueles preços e o euro da nossa velha moeda!

Foi neste estado de desânimo que o meu Amigo Alcino Monteiro anunciou as suas carreiras rodoviárias nos mais inóspitos recantos da portugalidade e dos galegos nossos semelhantes. Partidas ainda no ressonar do sol, uma fatia de auto-estrada antes da primeira paragem para o pequeno-almoço… Depois uma jornada toda e visitas. Invoco terras descobertas ou revisitadas: Montemuro, Viseu e a Estrela, Montemor e Tentúgal, Monção, Valença, a Serra da Arga, Pontevedra e Vigo, quantas mais!... E talvez não cheguemos a Goa, Damão e Diu, mas de Zamora pelo cabo de Bragança o Amigo Alcino já não se livra de nos levar. Tão certo como eu me chamar Bartolomeu Dias. Além, é claro, de todas as pantagruélicas romarias anuais à Gralheira: uma camioneta a estoirar de famalicenses amantes da boa posta de vitela. Avante Minho!!!

(Da rúbrica De Torna Viagem, in Cidade Hoje de 23.ABR.2015)

António Costa tirou, por fim, qualquer coisa da sua cartola eleitoralista. Sem surpresa para ninguém, um programa relativo ao grandioso «cenário macroeconómico» que perspectiva para a sua vitória, supostamente dourado com a chancela de uns tantos vultos académicos de saber indiscutivel. Algo a aniquilar - no espírito das suas gentes - a política do Governo, a indignante política da Direita.

Com uma certa graça, José Adelino Maltez veio dizer achar salutar este confronto de concepções - a da "austeridade" vs. a do "despesismo" (sic).

O problema dos portugueses, salvo melhor opinião, reside na desatenção com que contemplam a alta rotatividade dos olhinhos de Costa. Aquela permanente atitude de quem impinge relógios contrafacionados jurando serem verdadeiros. Costa venderia a alma ao diabo por um qualquer objectivo político seu; como Costa não acredita na alma, aí o temos a vender o que não sente possuir.

E logo no arranque as reacções no seu próprio partido parecem não ser as melhores. São já conhecidas críticas ao programado quanto à TSU, à legislação laboral... Foram também suscitadas dúvidas sobre a constitucionalidade de algumas medidas...

Em suma, Costa não divergiu daquilo que sabe verdadeiramente: falar e gesticular comicieiramente. No mais, o seu «cenário macroeconómico» é um oceanário (de 90 páginas) que até poderá dar para tudo, no remoínho das palavras, mas apontará para os fundos do tal «despesismo», tão ao gosto de Sócrates e dos seus apaniguados.

Agora, enfim, que uma fornada de 950 almas se perdeu no fundo do Mediterrâneo, a imigração clandestina alcançou foros de primeira página na Imprensa. Não há quem não tenha vindo dizer isto mesmo: que todos estiveram calados em face da tragédia instante e de umas quantas macabras travessias, um sorvedouro de desesperados em busca de um futuro suportável. Aqui na Europa e, vai-se lendo, com pesadas culpas da Europa. O tal capítulo menos bem explicado.

Porque ninguém se lembrou de culpar também a Europa rica pelo afluxo de portugueses pobres do tempo dos bidonvilles. O Velho Continente envelhece cada vez mais, e cada vez mais será uma miragem somente. Ou um lugar de acolhimento dividido entre razões humanitárias, que o obrigam a não fechar a porta, e problemas económicos e sociais a desaconselharem a abram.

Percebe-se por aí, muito se fala, pouco se diz. "Em casa onde falta o pão todos ralham, ninguém tem razão"... Aproveitamentos da Esquerda à parte - a Europa na mão dos neoliberais... - certo é o Mundo cavalgar e o Homem marchar. Enquanto isso, é como se fossemos ao banco ou às Finanças (ou à famigerada EDP) e viessemos de lá sem o problema resolvido, a questão adiada por um tranquilo encolher de ombros do zeloso funcionáro - «é o sistema...», costumam justificar-se eles.

Como terá corrido o fim-de-semana transmontano de pesca? De que cor correm as águas políticas? Apenas a II Grande Guerra não terminou ainda, vai agora no quarto livro de Martin Gilbert. O que foi possivel salvar destes alucinantes dias de mudança.

(Escravizante mania, a das colecções. Nada como a Net, apenas, e um desses aparelhos completissimos e à medida da nossa algibeira! Assim o Google tivesse o formato de uma primeira edição qualquer, em boa pele e letras douradas na lombada...).

Contra todos os sonhos e planos, a mudança não foi de retorno às várzeas e matas da meninice. Antes para a cidade, na Provincia, o apartamento até é bem dimensionado, o canário gostou e o gato vai-se habituando à sirene das ambulâncias, a vizinhança comenta - há-de ter sido coisa feia na auto-estrada - porque a auto-estrada não é longe e o gato, decerto com o susto, abre a gaveta das meias durante a noite e remexe a caixa de cartuchos, hoje nada como andar prevenido, a cidadezita ainda assim prima pela calmaria, tem parque e um rio ressuscitado, na fase de aprender a conservar o seu peixe.

Não sobra muito a acrescentar. A vida é isto e o fundamental reside em que residamos e vivamos na nossa independência. Quer dizer, na não dependência, obviamente de alguém. O mais a gente adapta-se, já nem espantam as sirenes das ambulâncias, foi outra vez coisa feia na highway. Corre-nos aos pés o mundo inteiro, outras pescarias transmontanas surgirão, vamos pela highway, a velha star de Ian Gillan e Ritchie Blackmore, lembram-se? A mini-aparelhagem chegou entretanto e já toca, "smoke on the water/fire in the sky"... Velhos tempos, alguém tem aí uma garrafa vazia de Old Parr para um candeeiro, aproveitando um abat jour sobrante?

Uma boa luz essa. Para prosseguir a II Grande Guerra e reler o que Ortega y Gasset escreveu sobre o homem-massa, «sem entranhas de passado».

Fique o intervalo em tantas tardes de sol. A trovoada em vez da política passeando ao longo das nossas horas, como se de política apenas fossem os nossos dias. Escândalos, melhor dizendo, porque a política quase não é mais. Fique a natureza, notícia mais grandiosa do que as falas.

O anoitecer trará outras novidades. Talvez já não a oratória. Com um pouco de sorte, sequer a desgraça. O tempo vacila, não caminhamos assim depressa para os meses eleitos nas margens da unanimidade. Alguma tempestade, a esperança na espera. É o momento das ideias e das escritas. O gato sorna, ouve-se música e a fé na tarde ganha ante os primeiros passos matinais. Pelo jantar, um presente - o futebol.

Somos mais do que isto?

O cartoon de António, no Expresso, é digno de menção pelo muito que diz e historia, desde o barrete frígio ao verde-rubro da indumentária republicana. E também pela expressão das sementes, mais bochecha, menos olhar, todas em desmembrada pose de ovo de Páscoa. Caricatamente, como não podia deixar de ser.

A inspiração do artista é de um realismo surpreendente. Estão ali as tintas evidentes do que é a actividade política - um rego mal estrumado e uns tantos melões ou melancias desenxabidos. Razão de sobra para não se ir ao mercado.

E os tempos refinam a leviandade desta lavoura. Até no Facebook se dá já à luz um partido! Ou um candidato seja lá ao que for - quantos não pregam em altíssimos berros a legitimidade dinástica deste ou daquele, senão mesmo dos próprios. Quando o Facebook se faz maternidade de monarquias electivas talvez se torne alcançável o volume do disparate transportado para uma dimensão habitualmente disparatada, a da política profissional.

Já só vai além da porta da rua quem gostar a sério de carnavais. A Nação e os seus muitos séculos preferem assistir ao corso na varanda sentados. Importante é que se acredite - rindo exuberantemente...