Em parte, a culpa foi da mudança da hora. Mas o culpado maior foi o jantar de ontem, essa proeza madrugada fora conseguida de escabeche de sável e de perna de porco molhados por quantos molhos e experiências etílicas a imaginação alcançou. A que tudo acresceu o queijo. Ouvira-se já o cornetim da alvorada quando as tropas recolheram à caserna.

E o resultado foi esse. Uma grade e dois pescadores, apenas, dormindo na borda do rio. Isto por volta do meio-dia.

Não, essa história da truta trazida quase ao alcance da mão não convence. A do veado em fuga das serranias galegas, atravessando as águas um pouco a montante, juro ser verdadeira, pena foi a máquina fotografica não estar a postos.

Deixa lá. O especialista da pluma também vinha a seco e aqueloutro, de suspeitissima expressão, valeu-lhe a caixinha das minhocas...

E depois, ao meio-dia... provavelmente as trutas tinham ido à missa. Sim, deve ter sido isso mesmo. Está tudo explicado.