Agosto foi a aflição do quisto debaixo da orelha. Extrai-se, não se extrai?... E as tardes, o bafo quente das tardes, decorriam na sala de espera entre gatos e outros seus congéneres, numa conversa de comadres, às vezes. Em lugar da praia e de outros mais apetecíveis, mas era (por acaso) a prima dela, urgia acompanhá-la, brincavam ambas naquela infinidade de tempo impróprio para doenças e consultas e diagnósticos.

Ainda assim, sempre prazenteiramente, os dias eram maiores e mais claros, sempre sobraria para a voltinha do costume, não, não me lembro fosse uma maçada penosa, riamo-nos, as meninas são tudo...

Lá voltei hoje, dia esconso, a sala vazia, nem um gato a pedir uns latidos, a marotice de o assanhar...

E foi a vacina, o chip, os doutorais conselhos do costume. No fim, um felino engaiolado, entretanto chegado, ia tendo uma coisinha. Mécia!, Mécia!, anda cá, não calhasse a dona do bichano deitar as garras de fora também...

Tudo tão diferente!... Agosto já lá vai e a Terra continua a sua translação. A vida sempre em rotação... E as memórias persistindo na sua quietude, mornas, frescas, dir-se-ia também animadas de movimento. São elas tudo o que fica. O mais é a proximidade do Inverno, a genial estação em que jamais logram ocultar-se a firmeza das ramagens e a credibilidade das coisas.