Ninguém mais

nesse sem igual momento

da geral evasão da palavra.

Mas um pouco além

o vazio trava

ao surgir alguém,

um louco do fundo das dores

(sabe-as quem?),

um mouco

entre os cordatos rumores

de meus sapatos.

Hoje repetir-se-ia a ida ao mercado por uns molhos coloridos de flores. Era a escolha cuidadosa, pequenos ramalhetes a substituir os que o sol decerto consumira. Tons vivos, afáveis, o contraponto da ausência sentida. Após o almoço seria a partida, aquela breve faina onde não faltavam as lamparinas, a cera, uma taça carinhosamente decorada. E o calor dos mármores, o silêncio das minhas competências, um regador, uma vassoura, toda a boa-vontade do mundo.

Sob o trique-trique das tesouras, os breves minutos finais da concentração e da memória. Quem se resigna ante o que é e não há como não seja?

Assim corri o meu mercado estes dias. Encontrando todas as flores capazes da atabafar uma saudade muita, bocados de ontens a cavalgarem-me o espírito. Mas jamais abrindo mão de um sorriso cá dentro, onde há gratidão, ternura e a alegria de saber viver inesqueciveis recordações.

Foi  e foi bom. A eternidade está, por vezes, nos aromas. Ou em olhares cravados na mente. Ou no passado irremediavelmente passado tão presente em quanto nos alegra hoje e amanhã.