E o final foi assim: afinal não era. Num sorriso macaco, dicção nada convincente.

A seu lado (à sua direita) um olhar divertido, gaiato, de quem pregou a partida; na outra banda (à sua esquerda) a pose meditativa, atirada para o firmamento, de outro profissional das manigâncias.

A Imprensa não se coibiu de frisar o vendaval em mais uma conspiração política intra-muros.

Nitidamente com os dedos escorregando na humidade do musgo, a figura central do enredo balbuciou palavras pouco firmes sobre a recandidatura à Câmara Municipal. Parecia envelhecido. Triste e vergado ao peso da traição que o atingia.

Nada foi digno de crédito.

Crê-se ser um retrato fiel. De quem?

Achega: o cenário é actual. Nele não intervém Bernardino, Costa (Afonso) ou os seu sequazes. Mas alguém invocou a famigerada trilogia Liberdade-Igualdade-Fraternidade...

Meu fogo de queimar

o atear o jogo das ideias,

minhas palavras meias,

susto, dor, vã alegria,

amanhã

sem noite e sem dia.

Fúria sã,

espuma incolor, lamúria

em transe de louvor

passos de aleijado, incúria…

Amargurado!

Ao sabor das horas,

paredes minhas, veias de que vivo

e se esvaem em demoras,

crivo negligente, mentiras esguias

passando rente

e a gente jurando

eu não chorava

e tu sorrias.

Deve haver quem não goste ou já não se consiga adaptar. Mas a comparação revela um abismo, e a sonoridade dos dias não cessa de diferenciar as duas realidades:  a grande cidade e a provincia urbana.

Do amanhecer ao anoitecer, a marca é cada vez mais distinta: na fluidez do tráfego, nas distâncias entre onde se está e para onde se vai, no ritmo de trabalho medido minuto a minuto, enfim, na disposição anímica de quando se reentra em casa.

Antes das drásticas decisões, a modesta opção por um mundo simultaneamente longe e perto. Perto, sobretudo, de nós próprios; longe, essencialmente, de estéreis confusões e perturbações.

Algures entre a pacatez provinciana e o bulício das metrópoles sem alma é onde deverá ficar a alternativa radical da emigração. Por via de regra, um amontoado maior de implacabilidades, de onde os sobreviventes regressam com o seu pé-de-meia ou a heróica menção de uma carreira triunfal. Evidentemente, o que se deseja é que quem vá - retorne convicto de que valeu a pena. Não se trata de apologética, somente de recordar existe vida para além dos grandes desígnios profissionais.

O título é bem escolhido. A série, quase excelente (não ficariam mal umas imagens de arquivo sobre a destruição das sedes do CDS, já que à do PCP em V. N. de Famalicão foi dado o maior enfase...).

Mas o drama dos retornados - afinal, como eles sempre sublinhavam, refugiados do Ultramar- é muito conseguidamente desenhado. A perda dos seus bens, as longas filas de desespero ante o Banco de Angola, o nada que se fez para lhes dar emprego e subsistência, vem lá tudo. Confirmadamente, após dois episódios, na RTP1 aos sábados à noite.

Foram muitas centenas de milhar de portugueses as vítimas de Rosa Coutinho & Cª. A sua integração, tortuosissima, na nova vida a que os obrigaram, uma vez mais um dos expoentes altos do E Depois do Adeus.

Acresce o salutar e oportuno olhar sobre os lados mais ridículos e caricatos da Revolução, mundo insano de kamaradas.

Há-os - dos mais responsáveis - ainda vivos e impunes. Bem falantes, bem instalados, bem consigo e com as suas consciências a quem não pesam as muitas mortes e a muita miséria de que foram causa.

Ainda assim, tudo poderia ter sido pior. Não triunfasse a coragem de homens como Jaime Neves, que hoje partiu e está numa vida melhor. A quem deixo, por isso, uma obvia palavra de homenagem.

Ao longo das décadas o percurso de milhões e milhões. A guardar na memória bem viva desses outros tempos dos eléctricos, para cá e para lá, uma enfiada de carreiras vindas dos quatro pontos cardeais, confluindo na Cedofeita que se esvai esquecida. Como o mundo era mais largo! Com ambos os sentidos, todos os sentidos, e um espaço onde se circulava, estacionava e calcorreava. Prenhe de lojas e comerciantes vergados ao peso de gerações de comércio. Cedofeita encarnava o Porto, desde que ele transbordou das muralhas da cidade.

No inverno, as luzes, a boa guarida num cafezito qualquer. Crescendo os dias, aquecendo o ar, a visão de sempre no fim da tarde: o burguês posto na janela, já desengravatado, envergando qualquer coisa parecida com um casaco de pijama. A mirar o trânsito e os transeuntes. Era o merecido relaxe, após um dia inteiro de balcão no andar inferior.

As vidas não iam além disto. Desde a juventude, por todo um corredor terminando só nos dolorosos anúncios dos falecimentos. A igreja não ficava longe, nada era afinal muito demorado. E, como escrevia Ruben A., os eléctricos continuavam tangando via Carvalhosa... Enquanto os doidivanas dos estudantes riam e cantavam, esses estarolas!

Ex.mo Senhor:

Dr. António José Seguro

Largo do Rato - Lisboa

Ex.mo Senhor:
Era, de Aquiles, o ponto fraco o seu calcanhar. (Nós, minhotos, como se aperceberá, somos ainda muito ledores do Camões épico). E, de V. Ex.cia, inócuas, as sobrancelhas. Esse arquear indiciador de ciência e evidência, quase uma ogiva por onde pretende fluam argumentos irrebatíveis, um imenso saber académico, litradas de bom-senso. Como se o quotidiano político fosse uma mesa-redonda a abarrotar de retórica. E é, mas não é só. Assim o vão ensinando os seus próprios correligionários.

«Qual é a pressa?» - indagava V. Ex.cia, ontem ainda, sentindo-se ultrapassado por quantos dos seus foram à frente e cavalgam já a monção benéfica.

É, V. Ex.cia descurou o histórico episódio do Samorim de Calecute. E vê-se, repentinamente, entre a parede e o punhal da traição. Aturdido pela surpresa, repete a interrogação - «qual é a pressa?». Mesmo sentindo picar-lhe no externo o aço frio e conspirativo, insiste ainda - «qual é a pressa?». Com alguma dose de heroísmo, reconheça-se. E não menos propensão para mártir às mãos dos de Mafoma.

Por tudo, será o lugar que a História lhe reservará: o das vítimas inocentes, crédulas, quiçá inuteis. Decididamente, não pérfidas. Mas, santo Deus, não arqueie mais as sobrancelhas: antes abra bem os olhos.

E veja quem o cerca...

De V. Ex.cia,

um evidentíssimo e leal opositor que já não sorri, mas lamenta,

sempre ao dispor de V. Ex.cia,

atento e respeitador,

JAM

A notícia é de hoje e deve assinalar o dia em que Luis Filipe Meneses disse adeus ao galarim porque esperou todos estes anos. Ou seja, o PSD comina com a expulsão os seus militantes que apoiem outros candidatos à Câmara Municipal do Porto.

Não é que a parada fervilhe de excelentes opções. Rio deixará saudades, fatalmente. Mas entre Meneses e Rui Moreira... a escolha é obvia ou o independente ficaria em casa. E desta vez não fica.

Será até essa a razão para a imposição do costumeiro voto de fidelidade partidária, essa rematada estupidez que obriga ao silêncio na rua e suscita a vingança na urna. A traição, afinal; dessas em que o atraiçoado é sempre o último a saber.

Portanto, Meneses, conte lá com um voto a menos, desde já. Lamentavelmente não serei punido porque felizmente não sou PSD, e recuso qualquer filiação partidária.

A força e a dimensão das águas dão o mote e abrem caminho à tempestade. O mais é o uivar do vento e todo um ambiente que verga à sua força. A natureza pega finalmente nos instrumentos e a orquestra entra em fúria. Principiou o fim, pensamos, confortados pela beleza do espectáculo. A raiva dos elementos lava-nos a alma de outras perorações, da vacuidade das imprecauções diárias.

Não que a tempestade não mate por vezes. Mas não é contra ela que se revoltam os sobreviventes e os filhos das vítimas. A árvore tombando fatalmente será sempre o rosto visivel da imprecaução dos homens. Outra tempestade em outro formato, o da guerra palavrosa e permanente entre a nossa espécie.

Agora discutir-se-à porque foi como foi. Esgrimir-se-ão culpas. Os argumentos humanos são maçadores e a natureza aproveitará para repousar um pouco. Em plena época alta, ainda há muito para alagar, quebrar ao ritmo da ventania, senão mesmo das trovoadas. Enquanto os humanos não se previnem.

O PCP vai comemorar grandiosamente o centenário do nascimento do seu inigualável líder Álvaro Cunhal. Nada que nos deva admirar, conhecidos que são os costumes comunistas de mumificar os seus heróis. A festa é para eles e ninguém lhes retira o direito de nela participar longe de quaisquer  perturbações, dessas muitas que constam da habitual panóplia de esquemas com que a Esquerda gosta de interferir nas iniciativas que não lhe são simpáticas.

Ainda assim, ficam-nos nos olhos imagens confrangedoras, inexplicáveis. Como, por exemplo, a da fotografia de Cunhal abraçando a mãe de Catarina Eufémia, em pleno cemitério de Baleizão, em emocionada expressão prestes a verter lágrimas.

Que à sua volta se urrasse a plenos pulmões e de punho ameaçadoramente erguido - «morte aos fascistas!», não estranha. "Eles" não sabiam, "eles", alentejanos nunca saídos do Alentejo, limitaram-se a acreditar  - como muita outra boa gente - na patranha. Mas Cunhal sabia.

Cunhal, nascido em 1913, acompanhou todo o mortífero percurso de Estaline. Conheceu, in loco, a sua imensa capacidade de aniquilar. Não podia ignorar a gelada eficácia do KGB: décadas e décadas de gelada eficácia do KGB. E o quilométrico rol de balas assassinas com que se inscreveram os seus agentes na História.

Sendo assim, qual a sua autoridade moral para se pronunciar acerca dos excessos da nossa GNR?

Quantas Catarinas Eufémias eslavas (e inconformadas, também) não terá desprezado durante a sua estadia na URSS? Justificando homicidios atrás de homicidios, decerto, com o rótulo de "reaccionários" atado ao dedo do pé das vítimas...

Ninguém sente, em todo este processo, um cheiro imenso à mais revoltante impunidade?

A gente vai vagueando por ali, entre o granito e a solenidade das fachadas, e é como se de repente levasse com um pedaço rubrissimo de Revolução em cima. O Che Guevara por estas bandas? E quase se teme pela vida, pavorosa visão de fuzilamentos em massa.

Mas não. É só o Rampinha, uma cervejaria de um aficionado do velho Ernesto, um espírito pacato, alma de excêntrico, infelizmente esta semana levada à presença do Criador.

Luis Tavares trazia o seu estabelecimento forrado a fotografias do seu ídolo. E, em lugar de destaque, essa célebre que ele tirou ao lado de Camilo Guevara, seu filho. 

A vila lamentou e sofreu a morte de Luis Tavares. Lia-se ontem no JN, curiosamente, ser o Rampinha «uma ilha num município rodeado de democratas-cristãos por todos os lados». Ah!, a argúcia e o saber imenso dos nossos jornalistas! O que eles conhecem da vida e da história e da  civilização e de tudo!