A tua voz distante,

sombra de contornos esbatidos,

eco sem século nem origem,

- convite?, apelo?

Ou vertigem?

E os teus olhos de amante,

claros ou negros? – indefinidos,

eco sem século nem origem,

- convite ou apelo?

Vertigem!

Encham-se as sitiadas hostes sportinguistas de júbilo e esperança. Nem a invernia nem as águas do Minho impediram os Pelágios, vencida Covadonga, de alcançarem já Valença. O seu destino é Lisboa, assim reunam forças bastantes para o combate inevitável e sangrento. Mas vitorioso. Que os derradeiros leais ao califa Godinho Lopes o aconselhem a ir fazendo as malas.

O Minho está sob tempestade feroz. Esperamos sobreviver, talvez o céu não nos caia em cima da cabeça. Nem uma árvore qualquer. Mas ouvem-se as sirenes dos bombeiros, de quando em vez. Desentupimentos, é o mais certo, e nada como aligeirar estas tolices dos «alertas vermelhos» (ou «encarnados»?).

Isto, obviamente, cá para o Interior. No litoral, a sério, queira Deus o mar não faça das suas, hão-de andar embarcações ao largo que a vida está dificil.

Quanto ao mais... Em entrevistas de hoje ao JN, os responsáveis autárquicos de todo o distrito de Braga, nada apoquentados com o vento e a chuva, unanimemente apontaram o lado de onde vem a catástrofe - o do desemprego. E o que faz aí a Protecção Civil? E o Estado Social, esse benemérito?

(Chove no meu quarto, algo sem dúvida desagradável mas não constituindo perigo de afogamento. Nem impedimento ao trabalho.)