«A povoação de Cós ainda hoje mantém a tranquilidade que o curso dos milénios jamais soube roubar-lhe. As colinas circundantes produzem o eco longínquo das embarcações fenícias contrariando o marulhar da ondulação, quando a lagoa da Pederneira se estendia território adentro. Aqui fundou uma colónia esse povo de comerciantes. E, em preguiçosa sucessão de eras e eras, repetem-se os segredos, menos antigos, das monjas do Mosteiro de Santa Maria, humildes e sacrificadas, a a lavarem na ribeira as fraldas e os hábitos dos frades de Alcobaça. Nas encruzilhadas da lenda e da realidade, algures onde tanto foi como podia ter sido.

(...)

Uma motoreta rompeu pela rua principal, tossicando do motor, tal a secura a queimar a garganta do condutor. É meio-dia. Não fora essa aparição, esqueciamos o nosso século, julgando-nos perdidos em Setecentos, entre a monda dos milheirais e o pastoreio dos rebanhos. Em Cós, com a bênção do omnipresente S. Bernardo».

(in De Uma Família de Mareantes, ed. DG Edições, 2010)

A festa, pomposamente apelidada "baile", principiara depois do almoço e prolongou-se até à hora de jantar, com um intervalo para lanchar uns sumois e umas bolas-de-berlim. Os participantes eram doze, seis "eles" e seis "elas", meticulosamente escolhidos lá no liceu, de modo a que tudo corresse bem, ninguém ficasse aos papeis. E os sheiks foram-se sucedendo aos slows e os slows aos sheiks. Uma delícia, inesquecíveis Alzira, Filomena, Adélia, Esmeralda, Angélica e Laura!

Indo a função a meio, surgiu a irmã mais velha do nosso anfitreão. Muito desembaraçada, decerto muito viajada, passeava um single entre os dedos - tomem, é o "Je t'aime"... O "Je t' aime"!!! - gritou-se em frenesim e correria para o pick-up. O melhor slow do mundo, um obreiro de proezas amorosas, a Censura atrás dele, a irmã do anfitreão recomendando nada se comentasse lá fora, cuidadinho com a lingua...

Ouviu-se e dançou-se o "Je t' aime moi non plus" até ser noite. "Tu vas et tu viens entre mes reins et je te rejoin..." até à exaustão. Sempre entusiasmadamente, compenetradamente, apaixonadamente.

Nos idos de 1973. E o único verdadeiro problema foi aquela descuidadela do dia seguinte, a narrativa do baile e o pormenor excessivo dos slows dançados às escuras. - Às escuras?! - indignava-se a Mãe, ameaçando festas nunca mais, esses tremendos atentados ao pudor e à moral.

Jane Birkin veio ontem à Casa da Música do Porto e encheu a Sala Suggia com a sua voz ainda tão suave, tão de mulher. De mãos nos bolsos das calças passeou entre a assistência como há quatro décadas passeava a sua irreverência pelo mundo. Foi como se regredíssemos no tempo até aos saborosos frutos proibidos - sempre os mais apetecidos - desses anos em que, vendo bem as coisas, ficaram tantas asneiras por fazer. Asneiras de então, puerilidades de hoje.

Cantou o repertório de Serge Gainsbourgh. Mas deixou-nos sem o suspiradissimo "Je t' aime". Talvez porque desacompanhada da voz masculina. Só pode ter sido.

Ainda assim, se passar por Lisboa, vão lá ouvi-la. Vale a pena.