Marchar. Três dias, quatro dias, sob sol ou sob chuva. Ouvi-los, aos dias, inteirinhos, a falarem-nos ao ouvido. Sem esquecer a verdade por trás das vozes que seguem também. Num grupo ignoro de quem. De alguém, de vozes que só por estarem lá hão-de fazer sentido. Num percurso de ar honesto, puro e purificador.

Como em outras vezes e outros lugares. Ao ritmo da bengala de sempre.

Assim tem de ser, assim será. De Santiago a Finisterra.