Foram os anos que os trouxeram, um pouco à matroca, sem dar explicações nem porquês. Quando todos só viam gaivotas e gaivinas e se maravilhavam com qualquer bando de patos. Silenciosos, negros, cavalgando asas de boa envergadura, a colónia foi crescendo exponencialmente. Até ao dia em que nem que o Douro fosse ceguinho: estavam por toda a parte, os corvos-marinhos.

No Parque da Cidade têm poiso certo, de volta do lago maior. Ainda sem a familiaridade dos demais, maçadoramentente buscando a margem oposta àquela em que nos encontramos.

Por isso a órbita, quase de gatas, até os fisgar no levante. Ou nesse voar rente a desafiar outra volta, outra tentativa, já do lado de lá, e depois deste outra vez...

Também lhes dá para se pendurarem num galho. Algures entre a insignificância dos pombos e a mortífera vigilância das águias-pesqueiras. Mas sem tudo isto, o que eramos nós, perdidos na cidade, onde as novidades são todas políticas?

É, não havendo surpresas, uma das dádivas natalícias.

(De resto, essa noite já tão antiga foi estrelada e não consta chovesse na manhã seguinte... Por isso é justo, ainda agora, um pouco de jardim, um lote de cores alegres e umas horas de calor solar a impedir o passeio curto, apressado, distraído).

Como se se tratasse de braços abertos, um sinal de boas-vindas.

(Vêm chegando mais da Família, o perú leva os retoques finais... Antes do almoço é o que se impõe: a voltinha encasacada pelo sol. Estamos no Minho onde, felizmente, há rabanadas).

A lareira surgirá a seu tempo. Depois das camélias e das toutinegras entre a sua ramagem. A miudagem circula por ali, de bicicleta. Todos os recantos são de ouro e sossego. Urge prosseguir, até se apanhar a própria sombra. Sensivelmente quando o perú der sinal de apuro e também o sol começar as suas despedidas, já descaindo sobre o bosque.