Somos palavras e elas não escolhem estações do ano para se incompreederem e tempestuarem. Apenas trazem na espuma da sua voz as vergonhas ou os refúgios onde tentam esconder os seus significados. E, assim baloiçando, não lhes doem as vítimas do naufrágio, o derradeiro esforço de um salvamento que se gorou. No calor da manhã estival a borrasca mata longe da percepção dos olhares.

A vida é isto. A água do nosso corpo. A sua secura quando o fim se avizinha.