«Meu prezado Amigo:

Dusseldorf está infernal. Vai lá uma semana, ninguém dorme, tal a algazarra nas ruas. Quem diria!, nesta cidade sempre pacata, trabalhadora, disciplinada...

Anteontem o chinfrim calhou-nos em sorte, mesmo à porta da Legação. Mandei a Simone saber o que se passava e ela regressou em pânico, jurando por todos os deuses que eram os SUV's, acabara de encarar o Duran Clemente de megafone em punho, o Otelo e a sua boina, todos a invectivarem à revolução.

Pobre Simone, nunca mais recuperou daqueles tremendos anos que a querida Pátria sofreu...

Mas o Nascimento informou-se e, afinal, tratava-se apenas de um grupo de saltimbancos. Portugueses, é claro... Que quer o meu Amigo? Somos assim...

Ao que parece, vinham participar num qualquer festival. E, à cautela, foram logo organizando a claque. Inutilmente, porém. Nada conseguiram ante o folclore do Azerbeijão e da Grécia, Russia, Hungria e demais pitorescas nações. Este género de espectáculos, no entanto, está cada vez mais em desuso. Eu e a Tonicha, verdade seja dita, nem por solidariedade com os nossos patrícios abdicamos do genial humor televisivo do Danny Kaye.

Receba, meu caro amigo, um forte abraço do seu

atento, grato e obrigado

J. da Ega»

Assim rolando compassadamente, parece durar uma eternidade aquela visão quase demencial. Onde está o sentido, a razoabilidade de ramais e ramais atulhados de putrefacção? Das mudas edificações de escaqueiradas vidraças e pornografia a rodos nas paredes pintadas?

Ao longe, indiferente à ruína que a cerca, uma plataforma coberta, alguma iluminação, o movimento de pessoas, enfim. E o quartel-general, a estação. Colada a uma cidadezinha ali nascida ao seu colo. Já nem tudo são múmias: há comboios em quantidade, soprando pelas narinas, de proveniências ou destinos muito diversos.