Inverness foi uma visita acelerada, invejosa de um rio assim transparente e, uma vez mais, daqueles multicoloridos canteiros. Então a fome chamou por nós, almoço é almoço, portugueses são portugueses. Não houve critério na escolha do restaurante e, quando nos sentámos à mesa, uma simpática menina falou connosco a nossa sacratíssima Lingua. Como também os seus pais que logo acorreram, num esgar imenso de hospitaleira saudade.

Eram os donos do estabelecimento. Oriundos de Vila Pouca de Aguiar, onde tornavam todos os anos, em gozo de férias.

Foi uma vida inteira conversada naquele bocado de tempo. A Samardã de Camilo, os gloriosos idos das minas de Jales, quando dela brotava ouro, as castanhas, soutos depois de soutos, toneladas delas, assadas, cozidas, a aquecerem-nos as mãos gélidas dos novembros e dezembros. E Vila Real, armada em cosmopolita, desajuizada de arranha-céus...

Até o chicken era diferente. A sério! Tinha qualquer coisa dos nossos portugalicócórócós pica-no-chão. Do melhor que poderiamos encontrar por tais bandas.

Houve beijos e abraços à despedida. Somente Nessie não compareceu depois ao encontro, faltando maldosamente à sua promessa.