Cruzámo-nos, no meu regresso a casa. Diz-me a bússola que esse aí, mais inflexão, menos curva, vai para sul, a carregar não sabemos o quê. Nem importa. É como se nele viajasse, clandestinamente, num Agosto muito remoto, onde o Algarve era um sonho o ano inteiro. Mesmo com o incómodo da tenda de campismo, da mochila e do saco-cama...

Será uma marcha longa, monocórdica, solitária. Com espaço para gozar a paisagem. A lezíria. Esse rio pouco fiável, agora de bem com todos, mais para a frente tragando casas, gados, culturas, quando não vidas. Na época das cheias, claro. Aproveitemos, então, o voo das garças e das cegonhas, as codornizes que se adivinham nas semeaduras, só à espera de um cão que se marre nelas. E os equídeos, os touros, oiço daqui as ovações no redondel em torno das arenas. Estranha terra esta! Quão diferentes e distantes são estes 300 kms que me separam dos meus. Mas atrai-me, sem dúvida, o que a janela me dá a ver.

(Perguntei ao "trinca" se podia sair na Golegã. Respondeu-me que sim, mas só chegariamos aos 11 de Novembro. Se eu tirara bilhete para S. Martinho? Claro, não é a primeira vez que viajo de comboio!).